"La mejor canción de la Historia"
Érase que se era, en un país llamado Utopía en la Pentagramada provincia
de Solfeo un compositor joven y ambicioso. Su nombre, como no, iba a ser Dafoe y su apellido Catibaldi.
Dafoe Catibaldi, compositor apasionado de buena familia tenía un sueño. Quería componer la mejor canción que todo ser humano hubiese escuchado jamás, la obra maestra de las obras maestras, la composición más perfecta que se haya creado nunca.
Peligrosa es la ambición de Dafoe y por ella dedicaría su entera vida.
Primero, estudio todo lo estudiable para poder componer, se hizo un nombre entre los músicos de la época, como gran musicólogo claro, por que nunca llegaría a componer ninguna canción en esos años.
Ya cercano a la treintena comenzó a viajar por todo el mundo. Perdiéndose etapas enteras con tribus, viviendo en las ciudades mas cosmopolitas del mundo, saltando de rincón a rincón del planeta recavando todo el sentido que la música podía tener para el ser humano.
Fue así como llegó el día de volver a casa, viejo, sabio pero todavía con la misma ambición.
Trabajó encerrado, día tras día en su obra, su única canción, su legado al mundo. No fueron pocas las veces que desesperado pensó que la muerte le llegaría antes de poder componerla: Kilos de pergamino pentagramado fueron tirados a la basura. Su ritmo fue tan lento que llegó a pasar un año entero en el que lo único que consiguió fue escribir tres corcheas.
Un amanecer soleado de invierno, en su pequeña casa en la provincia de Solfeo, un decrépito Dafoe escribió el último silencio de la partitura de su obra, y murió sin haberla podido escuchar entera.
La familia que aun vivía se interesó por su trabajo después de muerto y publicaron al mundo su obra: “El Himno Del Humano”
El himno duraba exactamente veinticuatro horas, y podía ser tocado por cualquier intrumento o por infinidade de ellos al mismo tiempo. En el inicio daba la sensación de un amanecer y al final era como si la propia canción provocase la caída de la noche. Su ritmo, su armonía era algo nuevo, algo que no había sido escuchado antes y que además tocaba ligeramente cada parte del mundo según discurría la canción. Era fantástica.
Al mundo le encantó, no había persona en el mundo que no se sintiese identificada con el Himno del Humano. A pesar de su larga extensión a la gente se le hacía amena su escucha he incluso acompañante para la vida.
Los compositores de la época, que se mofaran de la ambición de Catibaldi, admitieron que nunca antes se había compuesto algo tan hermoso como la canción de Dafoe. Muchas naciones adoptaron fragmentos de la canción como himnos nacionales, algunas ciudades hacían sonar la canción permanentemente en sus calles, el mundo entero se rendía ante tal obra maestra.
Por imposible que pareciese Dafoe Catibaldi logró lo inlograble. Pero lo que él nunca supo fue que no solo logró convertirse en el autor de un Himno para una especie entera si no que también acabaría siendo el asesino de la música.
Después de algo tan soberbio como el Himno. Los compositores intentaron lograr algo parecido, pero no lo conseguían, la frustación era enorme nada de lo que compusiesen sonaba tan bonito como el Himno. A los músicos cualquier otra cosa que no fuesen fragmentos de la canción de Dafoe les sonaba mal.
Nadie era capaz de acercarse a la obra de Catibaldi, y asi fue como pasó el tiempo y nadie componía nueva música, y los músicos solo tocaban el himno.
Poco a poco se perdió la música anterior al himno. Poco a poco la música murió como tal y solo un Himno imperecedero sonaba en todos los rincones del mundo.
“Por lo menos todos sabemos que esto es imposible y
la música nunca morirá”
lunes, 28 de diciembre de 2009
lunes, 7 de diciembre de 2009
Una de vaqueros
El calor sofocante del Saloon provocaba que un whiskey supiera a sangre de diablo al ser bebido por sus clientes.
Al fondo del local se encontraba la chusma de siempre rodeando al músico de toda la vida.
El entró en el Saloon como últimamente, sin muchas ganas. En sus cartucheras colgaban Optimismo y Volatil, dos magnum, llevaba un sombrero de pelo y un chaleco verde del que colgaba una estrella de plata con la inscripción “Mr Dry”.
La gente no lo miró apenas al llegar.
Se acercó a la barra y pidió un whiskey a Fox-Fogg. Charlaron por la prometidísima ampliación del local de FF, con no dejar pasar la vida sin hacer algo con ella. Lo de siempre vamos. FF lo vio algo raro y preguntó:
- ¿Mr Dry pasa algo?- limpiaba un vaso con un trapo blanco mientras escudriñaba a Mr Dry.
- No olvides lo que aprendiste conmigo en la Cumbre de la Tonteria FF, yo no olvidaré que tienes razón en ampliar el local- sonrió y se acercó al que estaba al lado en la barra.
El hombre a tratar era uno de dos hermanos, Razón se llamaba. Mandó a la mierda a su hermana Experiencia ya el día de su nacimiento según cuentan. Estaba en la barra solo, esperando a que abriese otro local.
- ¿Cómo va eso Razón?- preguntó Dry-
- Haciendo tiempo ahora mismo- bebió de un golpe el whiskey, miró el reloj y hecho a andar hacia las afueras del local; cuando llegó a la puerta Dry lo llamó:
- ¿ Sigues buscando a tu hermana?-
- Si y no, a veces simplemente espero que me encuentre ella –
Mr Dry hecho un vistazo al local, allí estaban Nogy y Rubia peleándose por el nombre.
Pasó de ellos y centró su atención en el indio que se sentaba al lado del músico. No tenía nombre. ¿Para que?
Le saludo con el sombrero de Pelo y le gritó desde lo lejos: “Suerte para ti”.
Lejos del tumulto estaba la persona que estaba buscando. Se acercó a la mesa y se sentó muy despacio, como con miedo a que se levantase.
- Hola- Espetó Mr Dry-
- Hola- Contestó el hombre desconocido- Me debes mucho, lo sabes ¿No?- dijo sin mediar mas palabra.
- Si, no tenía forma de cómo pagarte- Mr Dry se quitó la estrella y la puso encima de la mesa, miró fijamente al hombre y le dijo:
- Ahora si puedo, aunque mi pago es también un favor para mi.- sacó a Optimismo y la descargó en la mesa, después sacó a Volatil y se la ofreció al hombre. Este la cogió y apuntó al corazón de Mr Dry.
“No quiero fumar mi último cigarro” fueron las últimas palabras que se oyeron antes de que sonase el estallido de un revolver. A pesar del estruendo todo seguía igual, nadie se movió. La música sonaba igual, la gente bebía igual. Era necesario, todos lo sabían.
Al fondo del local se encontraba la chusma de siempre rodeando al músico de toda la vida.
El entró en el Saloon como últimamente, sin muchas ganas. En sus cartucheras colgaban Optimismo y Volatil, dos magnum, llevaba un sombrero de pelo y un chaleco verde del que colgaba una estrella de plata con la inscripción “Mr Dry”.
La gente no lo miró apenas al llegar.
Se acercó a la barra y pidió un whiskey a Fox-Fogg. Charlaron por la prometidísima ampliación del local de FF, con no dejar pasar la vida sin hacer algo con ella. Lo de siempre vamos. FF lo vio algo raro y preguntó:
- ¿Mr Dry pasa algo?- limpiaba un vaso con un trapo blanco mientras escudriñaba a Mr Dry.
- No olvides lo que aprendiste conmigo en la Cumbre de la Tonteria FF, yo no olvidaré que tienes razón en ampliar el local- sonrió y se acercó al que estaba al lado en la barra.
El hombre a tratar era uno de dos hermanos, Razón se llamaba. Mandó a la mierda a su hermana Experiencia ya el día de su nacimiento según cuentan. Estaba en la barra solo, esperando a que abriese otro local.
- ¿Cómo va eso Razón?- preguntó Dry-
- Haciendo tiempo ahora mismo- bebió de un golpe el whiskey, miró el reloj y hecho a andar hacia las afueras del local; cuando llegó a la puerta Dry lo llamó:
- ¿ Sigues buscando a tu hermana?-
- Si y no, a veces simplemente espero que me encuentre ella –
Mr Dry hecho un vistazo al local, allí estaban Nogy y Rubia peleándose por el nombre.
Pasó de ellos y centró su atención en el indio que se sentaba al lado del músico. No tenía nombre. ¿Para que?
Le saludo con el sombrero de Pelo y le gritó desde lo lejos: “Suerte para ti”.
Lejos del tumulto estaba la persona que estaba buscando. Se acercó a la mesa y se sentó muy despacio, como con miedo a que se levantase.
- Hola- Espetó Mr Dry-
- Hola- Contestó el hombre desconocido- Me debes mucho, lo sabes ¿No?- dijo sin mediar mas palabra.
- Si, no tenía forma de cómo pagarte- Mr Dry se quitó la estrella y la puso encima de la mesa, miró fijamente al hombre y le dijo:
- Ahora si puedo, aunque mi pago es también un favor para mi.- sacó a Optimismo y la descargó en la mesa, después sacó a Volatil y se la ofreció al hombre. Este la cogió y apuntó al corazón de Mr Dry.
“No quiero fumar mi último cigarro” fueron las últimas palabras que se oyeron antes de que sonase el estallido de un revolver. A pesar del estruendo todo seguía igual, nadie se movió. La música sonaba igual, la gente bebía igual. Era necesario, todos lo sabían.
domingo, 6 de diciembre de 2009
VERSUS
Harto del camino espeso del verso
buscaba insaciable la buena historia,
un relato sin parangón en mi obra,
pero me perdí en la buscada gloria
Son ya cien mil las escaramuzas
que han provocado esta desidia
y la Pluma ya me nombra novel,
irónicamente de la Orden Poética.
¿Es justa conmigo esta pluma?
¡Quiero llenar de margen a margen!
No solo escribir las gratas columnas
pero el manzano nunca dará peras…
Y aun cuando nace una idea,
que volátil fluye en mi cabeza,
soy incapaz de que bien mueras.
¿Por qué me eres hostil, Pluma?
Parece que me he decidido a perder,
si no no construiría esta columna.
Escribo condiciones de paz en verso
reconociendo así tu victoria, Pluma.
Harto del camino espeso del verso
buscaba insaciable la buena historia,
un relato sin parangón en mi obra,
pero me perdí en la buscada gloria.
buscaba insaciable la buena historia,
un relato sin parangón en mi obra,
pero me perdí en la buscada gloria
Son ya cien mil las escaramuzas
que han provocado esta desidia
y la Pluma ya me nombra novel,
irónicamente de la Orden Poética.
¿Es justa conmigo esta pluma?
¡Quiero llenar de margen a margen!
No solo escribir las gratas columnas
pero el manzano nunca dará peras…
Y aun cuando nace una idea,
que volátil fluye en mi cabeza,
soy incapaz de que bien mueras.
¿Por qué me eres hostil, Pluma?
Parece que me he decidido a perder,
si no no construiría esta columna.
Escribo condiciones de paz en verso
reconociendo así tu victoria, Pluma.
Harto del camino espeso del verso
buscaba insaciable la buena historia,
un relato sin parangón en mi obra,
pero me perdí en la buscada gloria.
sábado, 21 de noviembre de 2009
¿Y que ocurre con los buenos faroles?
¿Y que ocurre con los buenos faroles?
¿Qué pasa con las apuestas seguras?
¿Son solo estupidas ilusiones
del calor de una ternura?
Putas cabezas ensoñadoras de paz
que etiquetan los largos caminos,
tomados a broma desde el principio,
de algo que nunca llamaré destino.
Sobredosis de bellas esperanzas
inundaron de sabor tus paladares;
deseas que sea hasta el negro ataud
y son solo pequeños manjares.
¿Y que ocurre con los buenos faroles?
¿Qué pasa con las apuestas seguras?
¿Son solo estupidas ilusiones
del calor de una ternura?
Se ser soldado de una perdida batalla
pero no concibo lo que es efímero,
me aferro con fuerza a las luciérnagas
que dan luz en la noche; y ahí me quedo.
Pasan los cuadrados del calendario
y las luces se van apagando una a una.
Se encienden otras a lo lejos, lo se,
pero caminare un rato a oscuras.
¿Y que ocurre con los buenos faroles?
¿Qué pasa con las apuestas seguras?
¿Son solo estupidas ilusiones
del calor de una ternura?
¿Qué pasa con las apuestas seguras?
¿Son solo estupidas ilusiones
del calor de una ternura?
Putas cabezas ensoñadoras de paz
que etiquetan los largos caminos,
tomados a broma desde el principio,
de algo que nunca llamaré destino.
Sobredosis de bellas esperanzas
inundaron de sabor tus paladares;
deseas que sea hasta el negro ataud
y son solo pequeños manjares.
¿Y que ocurre con los buenos faroles?
¿Qué pasa con las apuestas seguras?
¿Son solo estupidas ilusiones
del calor de una ternura?
Se ser soldado de una perdida batalla
pero no concibo lo que es efímero,
me aferro con fuerza a las luciérnagas
que dan luz en la noche; y ahí me quedo.
Pasan los cuadrados del calendario
y las luces se van apagando una a una.
Se encienden otras a lo lejos, lo se,
pero caminare un rato a oscuras.
¿Y que ocurre con los buenos faroles?
¿Qué pasa con las apuestas seguras?
¿Son solo estupidas ilusiones
del calor de una ternura?
domingo, 8 de noviembre de 2009
Unha Historia que Contar
Grazas Deus do Tempo. Grazas por por marco tan gris, claro e cheo de orballo ao meu desacougo. Provocado por arcos tristes que son fermosas casas, fermosos pazos.
A miña andaina comezou o mesmo tempo que o desacougo, comezou na praza dos paxaros e seguiu pola travesa escollida polo instinto que, coma unha fiestra, abriume un montón de segredos e peripecias: Camiñei polas rúas brancas e as grises alonxándome dos bordes dun recuncho perdido no tempo. O novo cheirábame mal.
Pasei pola praza dos oito gatos negros, corrín a saudar a Janis, voltei e encontreime na traxectoria dun cañon que non vira antes, refuxeime do seu fogo nos arcos de San Bartolomeu, visitei as casas de todos, según dín, e deixei en mans dun mendigo un veleno que mata pouco a pouco.
Todo isto aconteceu na gris mañá que o Deus do Tempo otorgoume pra o meu camiñar, e neste intre sinto o desacougo creado polos tantos segredos e tantas peripecias que recibín daquela fiestra elixida por instinto. Desacougo que realmente foi provocado pola beleza e a liberdade de elexir.
E maís volvín pola fiestra, e senteime fronte a magnificente obra branca e descubrín que a praza dos paxaros levaba o nome do meu orixe.
Escoitanse gaivotas. Saiu o sol.
A miña andaina comezou o mesmo tempo que o desacougo, comezou na praza dos paxaros e seguiu pola travesa escollida polo instinto que, coma unha fiestra, abriume un montón de segredos e peripecias: Camiñei polas rúas brancas e as grises alonxándome dos bordes dun recuncho perdido no tempo. O novo cheirábame mal.
Pasei pola praza dos oito gatos negros, corrín a saudar a Janis, voltei e encontreime na traxectoria dun cañon que non vira antes, refuxeime do seu fogo nos arcos de San Bartolomeu, visitei as casas de todos, según dín, e deixei en mans dun mendigo un veleno que mata pouco a pouco.
Todo isto aconteceu na gris mañá que o Deus do Tempo otorgoume pra o meu camiñar, e neste intre sinto o desacougo creado polos tantos segredos e tantas peripecias que recibín daquela fiestra elixida por instinto. Desacougo que realmente foi provocado pola beleza e a liberdade de elexir.
E maís volvín pola fiestra, e senteime fronte a magnificente obra branca e descubrín que a praza dos paxaros levaba o nome do meu orixe.
Escoitanse gaivotas. Saiu o sol.
viernes, 6 de noviembre de 2009
Visions
Sangrante alcohol corre
por venas estrechas de azucar
desde los mas olvidados sitios
pienso en drogas suicidas.
¡Cortantes luces de bares
sueltan hormonas y feromonas
en los hangares del sexo
tocan gustos tan dispares!
El amor se vuelve relativo
como el infinito en humana entraña
Siendo el sexo tu gran amigo
en la gran nocturna hazaña
Mas ideales e ideas se confunden
con instintos primitivos del mono.
Por un tiempo no somos personas
somos parte del oscuro entorno
Viciosa y preocupante es la sensación
sabrosa y harta, es además,
dejar correr por venas alcohol
para una noche por fin soñar
por venas estrechas de azucar
desde los mas olvidados sitios
pienso en drogas suicidas.
¡Cortantes luces de bares
sueltan hormonas y feromonas
en los hangares del sexo
tocan gustos tan dispares!
El amor se vuelve relativo
como el infinito en humana entraña
Siendo el sexo tu gran amigo
en la gran nocturna hazaña
Mas ideales e ideas se confunden
con instintos primitivos del mono.
Por un tiempo no somos personas
somos parte del oscuro entorno
Viciosa y preocupante es la sensación
sabrosa y harta, es además,
dejar correr por venas alcohol
para una noche por fin soñar
lunes, 2 de noviembre de 2009
Tempus Fugit
El tiempo corre, corre
Toc toc toc
El tiempo huye, huye
Toc toc toc
Giran las tuercas
Toc toc toc
Se mueve la aguja
Toc toc toc
marca las doce
Toc toc toc
Y un nuevo día
Toc toc toc
El tiempo no para
Toc toc toc
Nunca respira
Toc toc toc
El tiempo se pierde
Toc toc toc
Entre agujas finas
Cada verso leído
Toc toc toc
Es tiempo perdido
Toc toc toc
Cada beso dado
Toc toc toc
Es amor demostrado
Toc toc toc
Cada te quiero
Toc toc toc
Es amor cedido
Toc toc toc
EL tiempo no para
Toc toc toc
El tiempo te mata.
Toc toc toc
Corría el año 2003 según la fecha de guardado del anterior y simplista poema. Recuerdo que lo escribí en clase después de ver una gran película llamada Bailando con Lobos. No se cual fue mi razonamiento de aquellas pero la conclusión esta clara, y a ella me remito.
El tiempo corre a alta velocidad, según escribo estas letras el tiempo pasa al igual que os pasará a vosotros mientras las leéis. Cadaa vez que pestañeas el mundo ha cambiado, cada vez que respiras eres un poco más viejo, cada latido que suena en el pecho es realmente el segundero de un reloj con poca pila. ¿Y que hacemos con ese tiempo? No importa solo importa llegar todos a la misma conclusión, no es tiempo perdido. Despiertate cada mañana con la intención de aprovechar cada segundo que se te ha dado, afronta tus metas con el mayor de todos los entusiasmos ese es el secreto para mí y creo firmemente que para todos también.
No quiero dar consejos, no quiero agobiar con esto, solo quiero dejar escrito de alguna manera lo que todos sabemos: Tempus Fugit (Irreparablemente, Cebolla no me acuerdo del término en latín)
Toc toc toc
El tiempo huye, huye
Toc toc toc
Giran las tuercas
Toc toc toc
Se mueve la aguja
Toc toc toc
marca las doce
Toc toc toc
Y un nuevo día
Toc toc toc
El tiempo no para
Toc toc toc
Nunca respira
Toc toc toc
El tiempo se pierde
Toc toc toc
Entre agujas finas
Cada verso leído
Toc toc toc
Es tiempo perdido
Toc toc toc
Cada beso dado
Toc toc toc
Es amor demostrado
Toc toc toc
Cada te quiero
Toc toc toc
Es amor cedido
Toc toc toc
EL tiempo no para
Toc toc toc
El tiempo te mata.
Toc toc toc
Corría el año 2003 según la fecha de guardado del anterior y simplista poema. Recuerdo que lo escribí en clase después de ver una gran película llamada Bailando con Lobos. No se cual fue mi razonamiento de aquellas pero la conclusión esta clara, y a ella me remito.
El tiempo corre a alta velocidad, según escribo estas letras el tiempo pasa al igual que os pasará a vosotros mientras las leéis. Cadaa vez que pestañeas el mundo ha cambiado, cada vez que respiras eres un poco más viejo, cada latido que suena en el pecho es realmente el segundero de un reloj con poca pila. ¿Y que hacemos con ese tiempo? No importa solo importa llegar todos a la misma conclusión, no es tiempo perdido. Despiertate cada mañana con la intención de aprovechar cada segundo que se te ha dado, afronta tus metas con el mayor de todos los entusiasmos ese es el secreto para mí y creo firmemente que para todos también.
No quiero dar consejos, no quiero agobiar con esto, solo quiero dejar escrito de alguna manera lo que todos sabemos: Tempus Fugit (Irreparablemente, Cebolla no me acuerdo del término en latín)
miércoles, 28 de octubre de 2009
EL ORO DEL LOCO DEL CADILLAC
El ante del sombrero acomodado en mi cabeza y, tras la más dura decisión de mi imaginación, un cigarro suspendido entre mis labios.
El volante esta caliente del sol, y una pequeña nube de polvo deja el Cadillac al transcurrir la mañana en la Cuasi Ruta del Diablo.
Aridos paisajes llenan las pupilas de nuestro conductor que recorre las millas que cruzan rectilíneas fronteras de Estados Centrales.
El sonido constante del motor corta la música de una radio vieja, una casa bonita en Alabama, donde el ritmo lo siguen los pedales.
Miles de imaginarios copilotos acompañan al loco en este viaje, pero solo dos se han ganado el derecho a ser reales.
La chapa roja que cubre al loco corta el color del calor como lo hicieron los trenes que llevaban locos por el oro siglos atrás
Cada loco tiene un sueño, el oro del loco del Cadillac no es otro que cruzar los desiertos sonando Sweet Home.
miércoles, 7 de octubre de 2009
21 de Septiembre
Un buen amanecer de un París inexistente en sus recuerdos.
Un lugar para consolidar el amor y tambien la soledad.
En una mesa a orillas del Sena, suenan partituras de Chopin.
de la abadía de enfrente, escapa dulcemente el replicar.
La pluma escribe sola, por que sola esta la mano que la lleva.
creyendo que existe imaginación en el poso del café.
Me desespero en el pasado de un cigarro negro
y recuerdo lo que un traidor me dijo una vez:
“Has de volver a la manada viejo, o has de huir de ella,
El humo roza el sombrero, el café hace rato se enfrío…
…no te quedes a medio camino, entre la ira y el dolor.”
dos billetes en la mesa, uno a casa, otro… adiós.
Desde el Sur, el hombre del café no lo sabe
Pero un traidor mira desde el verde césped.
Dirección norte, noreste. Busca la decisión.
No creas que no siento, susurra hacia el sol.
Un lugar para consolidar el amor y tambien la soledad.
En una mesa a orillas del Sena, suenan partituras de Chopin.
de la abadía de enfrente, escapa dulcemente el replicar.
La pluma escribe sola, por que sola esta la mano que la lleva.
creyendo que existe imaginación en el poso del café.
Me desespero en el pasado de un cigarro negro
y recuerdo lo que un traidor me dijo una vez:
“Has de volver a la manada viejo, o has de huir de ella,
El humo roza el sombrero, el café hace rato se enfrío…
…no te quedes a medio camino, entre la ira y el dolor.”
dos billetes en la mesa, uno a casa, otro… adiós.
Desde el Sur, el hombre del café no lo sabe
Pero un traidor mira desde el verde césped.
Dirección norte, noreste. Busca la decisión.
No creas que no siento, susurra hacia el sol.
viernes, 11 de septiembre de 2009
En duelo
Consejo del autor: Leer la entrada muy despacio escuchando la BSO del western "El Bueno, El Feo y El Malo"
¿De que color puede ser el cielo cuando dos hombres van a matarse?
Mirándose una última vez, sabiendo que la imagen del otro quedará para siempre grabada en sus ojos para uno de ellos, o los dos quizás.
Justicia poética, revancha, venganza, odio y nervio resueltos en un solo disparo.
Lo que rodea el momento es de sobra conocido.
Lo que siente el hombre cuando de un único movimiento depende su vida y su muerte es un secreto de los, que decidieron pensar en ese momento, los muertos
Nunca antes te has sentido tan vivo o incluso tan loco o borracho de adrenalina como cuando la yema del corazón roza la suave piel de la cartuchera.
¿Cómo debe sonar el último latido antes de desenfundar?
Dos hombres, dos corazones latiendo, manos sudorosas….. ¿Qué se siente al morir así? ¿Y al notar que tu pecho esta intacto después del disparo?
¿De que color puede ser el cielo cuando dos hombres van a matarse?
Mirándose una última vez, sabiendo que la imagen del otro quedará para siempre grabada en sus ojos para uno de ellos, o los dos quizás.
Justicia poética, revancha, venganza, odio y nervio resueltos en un solo disparo.
Lo que rodea el momento es de sobra conocido.
Lo que siente el hombre cuando de un único movimiento depende su vida y su muerte es un secreto de los, que decidieron pensar en ese momento, los muertos
Nunca antes te has sentido tan vivo o incluso tan loco o borracho de adrenalina como cuando la yema del corazón roza la suave piel de la cartuchera.
¿Cómo debe sonar el último latido antes de desenfundar?
Dos hombres, dos corazones latiendo, manos sudorosas….. ¿Qué se siente al morir así? ¿Y al notar que tu pecho esta intacto después del disparo?
viernes, 21 de agosto de 2009
5...........4...........3...........2............1........... FIRE tititititititititititi tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
Cuando las cosas no van como deberían ir en el comienzo de los tiempos vimos que todo tiene un principio y un final.
Hoy en día, me pregunto si quizás no estaremos preparándonos para el final o si no ha empezado ya el apocalipsis basado en el choque de civilizaciones, terrorismo y una fría confrontación entre superpotencias mundiales por los recursos naturales del Ártico o otras zonas por explotar.
Si leemos en perspectiva las noticias, nos hablan de un desarme nuclear constante y una guerra diplomática contra aquellos estados, considerados peligrosos por otros que lo son mucho más que ellos, que intentan obtener la tecnología; pero por otro lado cada día veo más y más acuerdos de venta de armas entre países o concesiones entre países para el libre paso militar por sus territorios. Todo esto sin contar por supuesto con las tres ocupaciones militares del siglo XXI: Irak, Afghanistan y Georgia.
Italia militariza sus calles con el pretexto de la seguridad de sus ciudadanos, las extremas derechas sacan sus mejores resultados electorales desde la última gran guerra en muchos países Europeos, EEUU instala más de 20.000 cámaras de video de uso público en su frontera con Mexico para que cualquier ciudadano pueda vigilar a los “espaldas mojadas” desde Internet. El panorama futurista de los países desarrollados me recuerda a “1984”.
Bajo el Mediterráneo el islamismo fanático se concentra en células capaces de cualquier cosa por su fe, ven a los de arriba como los causantes de sus males ( y no les falta razón en parte) y buscan el lugar ideal para hacerse entender bajo una estruendosa explosión. Los judíos perseguidos allá atrás persiguen ahora a los musulmanes en Palestina bombardeando incluso almacenes de la ONU alegando errores en la teledirección de sus misiles. Son tales los problemas que hay ahora en el mundo desarrollado que parece que no se habla a penas de lo que hay más abajo del ecuador: África y su pobreza ha pasado a un segundo plano.
El capitalismo sin escrupulos de los países desarrollados, el fanatismo de los países musulmanes, el odio entre civilizaciones, etc… pueden acabar con todos nosotros. Puede que reaccionemos antes de que la confrontación sea inevitable, o puede que no ocurra nada realmente serio pero por si acaso el mundo se prepara para el apocalipsis, y en ese caso solo puedo desear que después de él quede alguien para poder contarlo y alguien para poder escucharlo.
Hoy en día, me pregunto si quizás no estaremos preparándonos para el final o si no ha empezado ya el apocalipsis basado en el choque de civilizaciones, terrorismo y una fría confrontación entre superpotencias mundiales por los recursos naturales del Ártico o otras zonas por explotar.
Si leemos en perspectiva las noticias, nos hablan de un desarme nuclear constante y una guerra diplomática contra aquellos estados, considerados peligrosos por otros que lo son mucho más que ellos, que intentan obtener la tecnología; pero por otro lado cada día veo más y más acuerdos de venta de armas entre países o concesiones entre países para el libre paso militar por sus territorios. Todo esto sin contar por supuesto con las tres ocupaciones militares del siglo XXI: Irak, Afghanistan y Georgia.
Italia militariza sus calles con el pretexto de la seguridad de sus ciudadanos, las extremas derechas sacan sus mejores resultados electorales desde la última gran guerra en muchos países Europeos, EEUU instala más de 20.000 cámaras de video de uso público en su frontera con Mexico para que cualquier ciudadano pueda vigilar a los “espaldas mojadas” desde Internet. El panorama futurista de los países desarrollados me recuerda a “1984”.
Bajo el Mediterráneo el islamismo fanático se concentra en células capaces de cualquier cosa por su fe, ven a los de arriba como los causantes de sus males ( y no les falta razón en parte) y buscan el lugar ideal para hacerse entender bajo una estruendosa explosión. Los judíos perseguidos allá atrás persiguen ahora a los musulmanes en Palestina bombardeando incluso almacenes de la ONU alegando errores en la teledirección de sus misiles. Son tales los problemas que hay ahora en el mundo desarrollado que parece que no se habla a penas de lo que hay más abajo del ecuador: África y su pobreza ha pasado a un segundo plano.
El capitalismo sin escrupulos de los países desarrollados, el fanatismo de los países musulmanes, el odio entre civilizaciones, etc… pueden acabar con todos nosotros. Puede que reaccionemos antes de que la confrontación sea inevitable, o puede que no ocurra nada realmente serio pero por si acaso el mundo se prepara para el apocalipsis, y en ese caso solo puedo desear que después de él quede alguien para poder contarlo y alguien para poder escucharlo.
miércoles, 19 de agosto de 2009
Limpiando tenedores
Es quizás una hora muy especial, donde el vinagre (cuando no me ve Manoli, ginebra) se desliza por el metal de una hueste de infinitos cubiertos mientras pienso. Hago caso a los consejeros y pienso. Pienso y cuando me aburro de pensar empiezo a intentar sentir.
Pues ayer entre una cuchara sopa y un tenedor de postre lo conseguí, sentí. Y no solo sentí si no que razoné sobre mis sentimientos y mis conclusiones son duras y fuertes y quizá descabelladas por que siempre tiendo a los extremos. O todo o nada.
Cada limpieza de tenedores trae consigo un efecto diferente en mí. A veces caigo en la vagancia de ser una pala de pescado y me refugio en lo de siempre. Otras me muestro sumiso y obediente ante las opiniones y creo realmente que los cuchillos me conocen más de lo que me conozco yo mismo.
Las menos, me siento como un tenedor gigante con ganas de pinchar todo lo que me hace daño.
Pero ayer no fui cubierto, ayer me acerqué un poco a mí mismo y fui, entre una cuchara de sopa y un tenedor de postre, Oscar. Y ahora pienso como no necesitar a los cubiertos para ser yo.
Lo escrito es suficiente para mi, lógicamente así visto no tiene ninguna conclusión para hacer merecedores a estos párrafos de ser publicados. Pensando más fríamente me doy cuenta que es curioso como las actividades repetitivas que usan poca parte del cerebro dejan a tu cabeza en una especie de estado clarividente y dan la calma que de otra manera no consigues. Esta puede ser la conclusión.
Pues ayer entre una cuchara sopa y un tenedor de postre lo conseguí, sentí. Y no solo sentí si no que razoné sobre mis sentimientos y mis conclusiones son duras y fuertes y quizá descabelladas por que siempre tiendo a los extremos. O todo o nada.
Cada limpieza de tenedores trae consigo un efecto diferente en mí. A veces caigo en la vagancia de ser una pala de pescado y me refugio en lo de siempre. Otras me muestro sumiso y obediente ante las opiniones y creo realmente que los cuchillos me conocen más de lo que me conozco yo mismo.
Las menos, me siento como un tenedor gigante con ganas de pinchar todo lo que me hace daño.
Pero ayer no fui cubierto, ayer me acerqué un poco a mí mismo y fui, entre una cuchara de sopa y un tenedor de postre, Oscar. Y ahora pienso como no necesitar a los cubiertos para ser yo.
Lo escrito es suficiente para mi, lógicamente así visto no tiene ninguna conclusión para hacer merecedores a estos párrafos de ser publicados. Pensando más fríamente me doy cuenta que es curioso como las actividades repetitivas que usan poca parte del cerebro dejan a tu cabeza en una especie de estado clarividente y dan la calma que de otra manera no consigues. Esta puede ser la conclusión.
jueves, 23 de julio de 2009
El Final del III Ejercito
El calor sofocaba a la hueste expuesta al sol. Un día de bochorno absoluto en la ciudad de Talabheim fue el lugar elegido por nuestro general para darnos la aciaga noticia. Era lógico, cuantas veces saliéramos de esta plaza tras él, cuantas veces…
Mi nombre es Mark von Saufen, soy Tirador de la Octava Compañía de Arcabuceros, la más antigua, la mejor. Además soy el más veterano de toda la tropa regular de Talabheim, y solo el Ingeniero Mayor Van Tasel de todo el III Ejército ha luchado más veces al lado de nuestro general que yo.
Tres veces condecorado con la Cruz del Valor, una de ellas por dirigir a mi Compañía en la defensa solitaria del flanco derecho en la Batalla de la Colina de la Calavera contra un Señor del Caos. Llevo más de veinte años viendo morir a mis compañeros, a mis amigos, luchando hasta el fin de nuestras fuerzas, dando muerte a toda clase de criaturas entre ellas también hombres… la verdad es que no se hacer otra cosa ya. Aun así tengo seguro que no hubiese llegado vivo al día de hoy si no llega a ser por nuestro general:
El Mariscal de Campo Oskar Von Raufen Estefad. Conocido por sus hombres por el rango con el que se encumbró en la historia; General. El consiguió que el III Ejército de Talabheim fuese temido y respetado por cualquier enemigo. En las múltiples campañas que llevamos a cabo nos llenaba de orgullo oír que nuestros enemigos se referían a nosotros como La Ira de la Pólvora, La Marcha Invencible, Los Hombres del Diablo-Hombre, Organizadores del Caos etc…
Un día a la luz de una hoguera acampados cerca de Praag se acercó el general y nos dijo: He oído que por aquí los bárbaros aún no nos han bautizado y solo se me ocurren dos opciones o no tienen suficiente imaginación o aun no nos conocen. Tres días después en otra situación similar se acercó de nuevo y comentó con algo de sorna que no iba poder satisfacer su curiosidad por que ya no quedaban bárbaros vivos.
Todo esto pensaba en mi formación, cerca de las compañías de lanceros y a no más de unos pocos metros de donde se encontraban los cañones de Van Tasel. Sonaron trompetas y al unisono todos nos pusimos firmes, subía el general a la palestra.
Alto, vigoroso, viejo pero con fuerzas, subió vestido de campaña no con los ropajes de gala, llevaba su vieja casaca, encima la capa de piel de lobo que le regalaron Los Caballeros del Lobo Blanco, su espada colgaba del cinturón y nos miró a todos.
Escudriño en el silencio a todos sus hombres, los caballeros, las tropas regulares, los artilleros los Grandes Espaderos, los herreruelos los flagelantes incluso estaban ahí. Todos querían oirle.
“Hombres del Imperio os saludo, yo vuestro general, vuestro líder, vuestro amigo. Algunos lleváis conmigo más años que la edad de mi hijo, otros remplazasteis a grandes hombres de manera más que gloriosa e incluso algunos no me conocéis más que de algunos meses pero todos formáis el III Ejército de Talabheim, mi ejército.
Jamás hubiese llegado a este momento sin vosotros, sin los que estáis aquí y sin los que pasaron por esta misma plaza desde aquella vez que partí a salvar un pueblo de una incursión goblin.
Mi fama es alta dentro y fuera de las fronteras del Imperio, he sido temido, he sido odiado, he sido envidiado también por mis hazañas, por vuestras hazañas. Un miliciano que salvó un cañón, un destacamento que murió parando decenas de Fanáticos Goblins, un Ingeniero que mató un gigante, un cañón que hundió un dragón, por miles de cargas de caballería desesperadas, miles de salvadas que rompieron miles de frontales de ejércitos son solo unas pocas a nombrar. Por todo ello soy lo que soy, por vosotros soy lo que soy. Y hoy es el día de agradeceros todo esto, no solo yo si no todo el Imperio os agradece vuestro servicio. El mismísimo emperador desde Altdorf ordenará a la misma hora que nosotros que se disparen cien cañones en nuestro honor.
Sois el ejército que cualquier general soñaría mandar.
Hoy se termina, en el mismo lugar en el que empezó la historia que escribimos juntos estos veintiséis años. Los tiempos han cambiado, somos el último ejército que queda del antiguo modelo militar, nuevos avances en la estrategia así como en las armas y en la reestructuración de las tropas nos jubilan anticipadamente. Algunos seréis incorporados a otras unidades, otros obtendréis vuestra merecida jubilación pero recordar todos que hubo un tiempo que fuimos el mejor ejército que ha tenido el Imperio.”
Por primera vez un atisbo de lágrima apareció en los ojos de nuestro general. Alguien alzó la voz entre las filas rompiendo el protocolo:
- ¡Sigmar salve a nuestro general!- Y las diez mil almas en la gran plaza de Talabheim gritaron al unisono. Yo también grité como nunca lo había hecho y Van Tasel ordenó acto seguido que cien cañones desde las murallas de la ciudad dispararan al cielo.
Mi nombre es Mark von Saufen, soy Tirador de la Octava Compañía de Arcabuceros, la más antigua, la mejor. Además soy el más veterano de toda la tropa regular de Talabheim, y solo el Ingeniero Mayor Van Tasel de todo el III Ejército ha luchado más veces al lado de nuestro general que yo.
Tres veces condecorado con la Cruz del Valor, una de ellas por dirigir a mi Compañía en la defensa solitaria del flanco derecho en la Batalla de la Colina de la Calavera contra un Señor del Caos. Llevo más de veinte años viendo morir a mis compañeros, a mis amigos, luchando hasta el fin de nuestras fuerzas, dando muerte a toda clase de criaturas entre ellas también hombres… la verdad es que no se hacer otra cosa ya. Aun así tengo seguro que no hubiese llegado vivo al día de hoy si no llega a ser por nuestro general:
El Mariscal de Campo Oskar Von Raufen Estefad. Conocido por sus hombres por el rango con el que se encumbró en la historia; General. El consiguió que el III Ejército de Talabheim fuese temido y respetado por cualquier enemigo. En las múltiples campañas que llevamos a cabo nos llenaba de orgullo oír que nuestros enemigos se referían a nosotros como La Ira de la Pólvora, La Marcha Invencible, Los Hombres del Diablo-Hombre, Organizadores del Caos etc…
Un día a la luz de una hoguera acampados cerca de Praag se acercó el general y nos dijo: He oído que por aquí los bárbaros aún no nos han bautizado y solo se me ocurren dos opciones o no tienen suficiente imaginación o aun no nos conocen. Tres días después en otra situación similar se acercó de nuevo y comentó con algo de sorna que no iba poder satisfacer su curiosidad por que ya no quedaban bárbaros vivos.
Todo esto pensaba en mi formación, cerca de las compañías de lanceros y a no más de unos pocos metros de donde se encontraban los cañones de Van Tasel. Sonaron trompetas y al unisono todos nos pusimos firmes, subía el general a la palestra.
Alto, vigoroso, viejo pero con fuerzas, subió vestido de campaña no con los ropajes de gala, llevaba su vieja casaca, encima la capa de piel de lobo que le regalaron Los Caballeros del Lobo Blanco, su espada colgaba del cinturón y nos miró a todos.
Escudriño en el silencio a todos sus hombres, los caballeros, las tropas regulares, los artilleros los Grandes Espaderos, los herreruelos los flagelantes incluso estaban ahí. Todos querían oirle.
“Hombres del Imperio os saludo, yo vuestro general, vuestro líder, vuestro amigo. Algunos lleváis conmigo más años que la edad de mi hijo, otros remplazasteis a grandes hombres de manera más que gloriosa e incluso algunos no me conocéis más que de algunos meses pero todos formáis el III Ejército de Talabheim, mi ejército.
Jamás hubiese llegado a este momento sin vosotros, sin los que estáis aquí y sin los que pasaron por esta misma plaza desde aquella vez que partí a salvar un pueblo de una incursión goblin.
Mi fama es alta dentro y fuera de las fronteras del Imperio, he sido temido, he sido odiado, he sido envidiado también por mis hazañas, por vuestras hazañas. Un miliciano que salvó un cañón, un destacamento que murió parando decenas de Fanáticos Goblins, un Ingeniero que mató un gigante, un cañón que hundió un dragón, por miles de cargas de caballería desesperadas, miles de salvadas que rompieron miles de frontales de ejércitos son solo unas pocas a nombrar. Por todo ello soy lo que soy, por vosotros soy lo que soy. Y hoy es el día de agradeceros todo esto, no solo yo si no todo el Imperio os agradece vuestro servicio. El mismísimo emperador desde Altdorf ordenará a la misma hora que nosotros que se disparen cien cañones en nuestro honor.
Sois el ejército que cualquier general soñaría mandar.
Hoy se termina, en el mismo lugar en el que empezó la historia que escribimos juntos estos veintiséis años. Los tiempos han cambiado, somos el último ejército que queda del antiguo modelo militar, nuevos avances en la estrategia así como en las armas y en la reestructuración de las tropas nos jubilan anticipadamente. Algunos seréis incorporados a otras unidades, otros obtendréis vuestra merecida jubilación pero recordar todos que hubo un tiempo que fuimos el mejor ejército que ha tenido el Imperio.”
Por primera vez un atisbo de lágrima apareció en los ojos de nuestro general. Alguien alzó la voz entre las filas rompiendo el protocolo:
- ¡Sigmar salve a nuestro general!- Y las diez mil almas en la gran plaza de Talabheim gritaron al unisono. Yo también grité como nunca lo había hecho y Van Tasel ordenó acto seguido que cien cañones desde las murallas de la ciudad dispararan al cielo.
domingo, 5 de julio de 2009
Fin de Temporada
“¿Quién podía saberlo?” Se pregunta el telespectador al final de cada capítulo.
Las vueltas de tuerca de esta surrealista serie de televisión llevan al telespectador a la mayor de las locuras y a una drogadicción absoluta. Las extravagantes tramas que envuelven a los personajes en cada capítulo nos llevan a replantearnos nuestros más profundos esquemas mentales e incluso romperlos, no sin antes recibir una lección de lo que llamaré “Carpe Diem”.
Intentando divertir consiguen hacerte llorar y cuando crees que las cosas van a ponerse crudas te llevan por el camino de la reconciliación y la amistad.
Sexo, drogas, alcohol son los ingredientes picantes de esta serie así como la amistad, el amor la tristeza o la felicidad son los temas a tratar.
Una extravagante mezcla entre Friends y Californication con pizcas de una serie de culto de los 90 como Dr en Alaska que ha llevado a esta serie a las más altas cuotas de pantalla.
Después de lo sucedido en el final de temporada más frenético de toda la serie nos preguntamos, ¿que ocurrirá la próxima temporada?.
Ahí van unos cuantos spoilers.
- Se ha confirmado la vuelta a la serie del actor Josua Valka en el papel de Josue Valkarce.
- Se rumorea con la posibilidad de que actores principales abandonen la serie o en todo caso esta aumente sus escenarios a otras ciudades imaginarias.
- Bruno sufrirá de una extraña enfermedad el “Síndrome del Bit” que se reflejará en un enamoramiento con su portátil.
- Ana se convertirá en una famosa cantante pero caerá en una horrible depresión cuando le obligen a cantar en Luar Na Lubre.
- Bruno, Javi y Oscar se atreverán a viajar a la dimensión donde se perdió la taza de café hace dos temporadas.
- Veremos un cambio radical en Berni, todo apunta a que se volverá Emo.
- María y Cons lucharan a muerte por el último cacho de queso de la Tierra dejando destruida casi en su totalidad la Catedral de Santiago.
- Pablo perderá la cabeza por una zanahoria gigante que está enamorada de Javi.
- Pablo volverá de Senegal como jefe tribal de los N’palutas, una tribu canibal.
Todo esto y más os espera en la próxima temporada de “No somos más que hormonas… digo hormigas”
Las vueltas de tuerca de esta surrealista serie de televisión llevan al telespectador a la mayor de las locuras y a una drogadicción absoluta. Las extravagantes tramas que envuelven a los personajes en cada capítulo nos llevan a replantearnos nuestros más profundos esquemas mentales e incluso romperlos, no sin antes recibir una lección de lo que llamaré “Carpe Diem”.
Intentando divertir consiguen hacerte llorar y cuando crees que las cosas van a ponerse crudas te llevan por el camino de la reconciliación y la amistad.
Sexo, drogas, alcohol son los ingredientes picantes de esta serie así como la amistad, el amor la tristeza o la felicidad son los temas a tratar.
Una extravagante mezcla entre Friends y Californication con pizcas de una serie de culto de los 90 como Dr en Alaska que ha llevado a esta serie a las más altas cuotas de pantalla.
Después de lo sucedido en el final de temporada más frenético de toda la serie nos preguntamos, ¿que ocurrirá la próxima temporada?.
Ahí van unos cuantos spoilers.
- Se ha confirmado la vuelta a la serie del actor Josua Valka en el papel de Josue Valkarce.
- Se rumorea con la posibilidad de que actores principales abandonen la serie o en todo caso esta aumente sus escenarios a otras ciudades imaginarias.
- Bruno sufrirá de una extraña enfermedad el “Síndrome del Bit” que se reflejará en un enamoramiento con su portátil.
- Ana se convertirá en una famosa cantante pero caerá en una horrible depresión cuando le obligen a cantar en Luar Na Lubre.
- Bruno, Javi y Oscar se atreverán a viajar a la dimensión donde se perdió la taza de café hace dos temporadas.
- Veremos un cambio radical en Berni, todo apunta a que se volverá Emo.
- María y Cons lucharan a muerte por el último cacho de queso de la Tierra dejando destruida casi en su totalidad la Catedral de Santiago.
- Pablo perderá la cabeza por una zanahoria gigante que está enamorada de Javi.
- Pablo volverá de Senegal como jefe tribal de los N’palutas, una tribu canibal.
Todo esto y más os espera en la próxima temporada de “No somos más que hormonas… digo hormigas”
martes, 9 de junio de 2009
Aprendiendo a ser feliz (BIS)
Destrozado interior,
sueños de color de techo
Con su vida, jugador.
Nacido para perder,
perdido en el tiempo.
¡Otro licor café!
En los 70 viviría contento.
De fachada negra
y corazón rojo.
Gran amante de la selva.
Dos fueron sus motivos
por los que no se abandonó,
Dos amigas y un libro
Suprimieron, un poco, el alcohol
La música, causa de vida,
Desesperado por El Che.
música, incitadora suicida
Con esto su vida era un hoyo
del que no sabía salir.
Una mujer le tocó el hombro;
el amor le llamaba por fin
Aprendiendo a ser feliz.
Saliste del agujero amigo,
Saliste, saliste para vivir
Volvió a caer dentro del hoyo
que esculpe su perturbación
Ahora sabe que no necesita
amar lejos de su corazón.
Aprendes a ser feliz
Sales de nuevo amigo
Sales para no sobrevivir.
sueños de color de techo
Con su vida, jugador.
Nacido para perder,
perdido en el tiempo.
¡Otro licor café!
En los 70 viviría contento.
De fachada negra
y corazón rojo.
Gran amante de la selva.
Dos fueron sus motivos
por los que no se abandonó,
Dos amigas y un libro
Suprimieron, un poco, el alcohol
La música, causa de vida,
Desesperado por El Che.
música, incitadora suicida
Con esto su vida era un hoyo
del que no sabía salir.
Una mujer le tocó el hombro;
el amor le llamaba por fin
Aprendiendo a ser feliz.
Saliste del agujero amigo,
Saliste, saliste para vivir
Volvió a caer dentro del hoyo
que esculpe su perturbación
Ahora sabe que no necesita
amar lejos de su corazón.
Aprendes a ser feliz
Sales de nuevo amigo
Sales para no sobrevivir.
sábado, 23 de mayo de 2009
Past & Present
Los recuerdos son solo eso, recuerdos. A veces invaden tus entrañas y no te dejan ver con claridad cual es el camino que has de seguir y sueñas con un mundo pasado que dejaste atrás. Sueñas con la interpretación de lo que realmente ocurrió, crees que la música que sonaba en esos momentos siempre era armoniosa y feliz aunque realmente no lo fuera. Un recuerdo es una interpretación de tu pasado y puede que una dolencia en tu presente.
A veces los recuerdos dolientes invaden tu cabeza. Avanzan implacables disparando sus cañones de melancolía y bombardeando cada rincón de tu cabeza con interpretaciones de lo que realmente ocurrió. Cuando la invasión comienza solo puedes hacer dos cosas: O dejas que caiga la plaza, dejas que cada bomba o cañonazo haga toda su daño y destruya tus defensas o luchas.
Cavas trincheras de lógica, haces despegar tus principios, armas a cada habitante de tu personalidad y los envías a defender la plaza, preparas una guerra de guerrillas en las calles de tu alma y luchas. Luchas, hasta el final hasta que todo se desvanece, hasta que el tiempo cambia de bando y te ayuda en la defensa.
Todas esas batallas se pueden vencer.
Entonces miras los escombros de tu ciudad, miras de una manera lógica que has perdido y que has conseguido y afrontas el presente. Ese concepto tan efímero, ese concepto temporal desea ser pasado tan insistentemente que realmente lo consigue.
En el presente tu vives, a veces buscas, experiencias, momentos, besos, abrazos, etc… Todo aquello que existe en el presente puede convertirse en reclutas del ejército de recuerdos dolientes, y no lo sabes hasta que el ejército vuelve a atacar la plaza.
Entonces toca coger el fusil y volver a luchar.
ICI REPOSE UN SOLDAT FRANÇAIS MORT POUR LA PATRIE 1914-1918
sábado, 16 de mayo de 2009
Cuentos del Pintor I
"El filo de la libertad"
- Bonita hoja, padre- preguntó el niño de cinco años entre martillazo y
martillazo mientras miraba la espada que forjaba su padre-
El padre, un hombre robusto de ojos verdes y curtido por lo años le sonrío.
- La empuñadura es muy simple, padre- Observó el pequeño-¿No es para ningún noble, verdad?
- No hijo, no lo es- acertó el muchacho. El padre paró los martillazos y sumergió la hoja en un barril con agua. El sonido del metal incandescente al contacto con el agua fría paralizó momentáneamente al pequeño mientras miraba aquella hoja.
- Padre, ¿Es una espada para la guardia del Barón?- interrogó el chico mientras jugaba con un trozo de cuerda que había cogido del suelo.
- No lo es hijo, no- contestó con una sonrisa mirando a su hijo con la cara de un padre orgulloso. ¡Que inteligente es! Pensaba.
- Sin filigranas ni galanterías en la empuñadura… no es para la guardia del Barón…- el niño se empezó a tomar esto como una adivinanza como las que los trovadores y juglares les hacían en las fiestas de la cosecha.- ¡Ya se!- gritó- ¿es para el ejército del rey?
- Si hijo si, es para el ejército del rey- contestó el padre mucho más serio, mientras frotaba con un paño el fino acero de la hoja-
De un salto el niño se subió a la mesa de trabajo de su padre y se sentó con las piernas colgando, miró para todos lados y volvió a preguntar con curiosidad y preocupación incluso:
- Padre… si es para el rey, ¿por que has hecho una espada entera y no has forjado todas las hojas primero para luego incrustarles las empuñaduras, como cuando tienes que hacerle una remesa?- preguntó - ¿Solo te pidió una?- acertó a decir aunque muy extrañado.
¡Que inteligente es, por Dios! Volvió a pensar el hombre mientras sacaba filo a la espada. ¡Ni siquiera se lo había dicho a su madre!:
- Hijo no he recibido ningún pedido del rey- contestó con seriedad mirando a su hijo.
El niño se quedó sin opciones, su cabeza daba vueltas no entendía que pasaba ¿una espada para el ejercito del rey? ¿Sin pedido? ¿Solo una? Todas esas preguntas le asaltaban su cabeza mientras miraba a los ojos verdes de su padre con cara de estupefacción.
El hombre dejó de afilar la espada y se acercó con ella a su hijo, lo bajo de la mesa y se inclinó hasta ponerse a su altura con la espada apoyada sobre la rodilla y le dijo seriamente:
- Hijo, esta espada es para tu padre. Con ella lucharé junto a otros artesanos de nuestra cofradía en el ejército real - sus ojos miraban fijamente los de su hijo buscando una respuesta-
El niño no tardó en comprender lo que le decía su padre. Su padre se iba a la guerra. Los dejaba a ella y a su madre pudiendo quizás no volver jamás. Sus ojos se llenaron de lágrimas e intentó decir algo pero el temblor del labio inferior se lo impedía.
El hombre abrazó a su hijo contra su pecho y esperó a que se le pasara la congestión.
Al poco el niño empezó balbucear entre sollozos:
- ¡Padre, no vayas!- ¡No vayas a la guerra!- ¡No!-
El hombre lo alejó de su pecho y volvió a mirarle fijamente a los ojos:
- Escucha hijo- le dijo- He de ir a la guerra, es mi deber- Paró para ver la reacción de su hijo; escuchaba con atención- En tiempos de tu abuelo dejamos de ser siervos y nos convertimos en artesanos y campesinos libres; a cambio, entre otras cosas, juramos proteger estas tierras siempre que el rey lo pida o lo necesite en su caso- El niño ya no lloraba, si no que escuchaba a su padre como si se tratase de la palabra de Dios-
- El rey ha pedido nuestra ayuda- siguió el padre- Nos necesita para defender sus tierras, nuestras tierras, hijo. Por eso vamos a la guerra los hombres libres.
- ¿Padre y es tan importante ser libre?- preguntó otra vez el niño, aun impactado por la noticia-
- Lo es hijo, lo es- respondió- Voy a la guerra para que tu madre y yo podamos seguir siendo libres y para que el hombre que algún día serás también sea libre-
- ¿Pero por que es tan importante la libertad?- reiteró el niño. El hombre se levantó y miró a su descendiente, ahora era el quien tenía los ojos vidriosos. Suspiró, y sonrió al pequeño:
- Entenderás su importancia cuando seas mayor y la uses, hijo mío- Te prometo que lo entenderás. Ahora vete a ayudar a tu madre y no le digas nada de esto, ya lo haré yo.- ordenó a su retoño.
El niño salió corriendo de la herrería pensando en las palabras de su padre. El hombre miró su espada una vez más, una lágrima cayó sobre el filo.
- Bonita hoja, padre- preguntó el niño de cinco años entre martillazo y
martillazo mientras miraba la espada que forjaba su padre-
El padre, un hombre robusto de ojos verdes y curtido por lo años le sonrío.
- La empuñadura es muy simple, padre- Observó el pequeño-¿No es para ningún noble, verdad?
- No hijo, no lo es- acertó el muchacho. El padre paró los martillazos y sumergió la hoja en un barril con agua. El sonido del metal incandescente al contacto con el agua fría paralizó momentáneamente al pequeño mientras miraba aquella hoja.
- Padre, ¿Es una espada para la guardia del Barón?- interrogó el chico mientras jugaba con un trozo de cuerda que había cogido del suelo.
- No lo es hijo, no- contestó con una sonrisa mirando a su hijo con la cara de un padre orgulloso. ¡Que inteligente es! Pensaba.
- Sin filigranas ni galanterías en la empuñadura… no es para la guardia del Barón…- el niño se empezó a tomar esto como una adivinanza como las que los trovadores y juglares les hacían en las fiestas de la cosecha.- ¡Ya se!- gritó- ¿es para el ejército del rey?
- Si hijo si, es para el ejército del rey- contestó el padre mucho más serio, mientras frotaba con un paño el fino acero de la hoja-
De un salto el niño se subió a la mesa de trabajo de su padre y se sentó con las piernas colgando, miró para todos lados y volvió a preguntar con curiosidad y preocupación incluso:
- Padre… si es para el rey, ¿por que has hecho una espada entera y no has forjado todas las hojas primero para luego incrustarles las empuñaduras, como cuando tienes que hacerle una remesa?- preguntó - ¿Solo te pidió una?- acertó a decir aunque muy extrañado.
¡Que inteligente es, por Dios! Volvió a pensar el hombre mientras sacaba filo a la espada. ¡Ni siquiera se lo había dicho a su madre!:
- Hijo no he recibido ningún pedido del rey- contestó con seriedad mirando a su hijo.
El niño se quedó sin opciones, su cabeza daba vueltas no entendía que pasaba ¿una espada para el ejercito del rey? ¿Sin pedido? ¿Solo una? Todas esas preguntas le asaltaban su cabeza mientras miraba a los ojos verdes de su padre con cara de estupefacción.
El hombre dejó de afilar la espada y se acercó con ella a su hijo, lo bajo de la mesa y se inclinó hasta ponerse a su altura con la espada apoyada sobre la rodilla y le dijo seriamente:
- Hijo, esta espada es para tu padre. Con ella lucharé junto a otros artesanos de nuestra cofradía en el ejército real - sus ojos miraban fijamente los de su hijo buscando una respuesta-
El niño no tardó en comprender lo que le decía su padre. Su padre se iba a la guerra. Los dejaba a ella y a su madre pudiendo quizás no volver jamás. Sus ojos se llenaron de lágrimas e intentó decir algo pero el temblor del labio inferior se lo impedía.
El hombre abrazó a su hijo contra su pecho y esperó a que se le pasara la congestión.
Al poco el niño empezó balbucear entre sollozos:
- ¡Padre, no vayas!- ¡No vayas a la guerra!- ¡No!-
El hombre lo alejó de su pecho y volvió a mirarle fijamente a los ojos:
- Escucha hijo- le dijo- He de ir a la guerra, es mi deber- Paró para ver la reacción de su hijo; escuchaba con atención- En tiempos de tu abuelo dejamos de ser siervos y nos convertimos en artesanos y campesinos libres; a cambio, entre otras cosas, juramos proteger estas tierras siempre que el rey lo pida o lo necesite en su caso- El niño ya no lloraba, si no que escuchaba a su padre como si se tratase de la palabra de Dios-
- El rey ha pedido nuestra ayuda- siguió el padre- Nos necesita para defender sus tierras, nuestras tierras, hijo. Por eso vamos a la guerra los hombres libres.
- ¿Padre y es tan importante ser libre?- preguntó otra vez el niño, aun impactado por la noticia-
- Lo es hijo, lo es- respondió- Voy a la guerra para que tu madre y yo podamos seguir siendo libres y para que el hombre que algún día serás también sea libre-
- ¿Pero por que es tan importante la libertad?- reiteró el niño. El hombre se levantó y miró a su descendiente, ahora era el quien tenía los ojos vidriosos. Suspiró, y sonrió al pequeño:
- Entenderás su importancia cuando seas mayor y la uses, hijo mío- Te prometo que lo entenderás. Ahora vete a ayudar a tu madre y no le digas nada de esto, ya lo haré yo.- ordenó a su retoño.
El niño salió corriendo de la herrería pensando en las palabras de su padre. El hombre miró su espada una vez más, una lágrima cayó sobre el filo.
martes, 12 de mayo de 2009
Las Tres Mosqueteras.
Sir Hevy bebió un trago largo a su jarra con vino y la dejó suavemente en la mesa:
-¿Que opinas de las nuevas reclutas?-
-No me gustan- serio y disciplinado contestó Sir Suicide- Son chicas, hace mucho que no hay chicas en la orden.
Enfrente de los dos Sir Camaleon sonreía, jugaba con la pistola haciendola girar en la mesa:
-Miradlas en la barra- allí estaban las reclutas, con sus nuevos uniformes de mosqueteras, saludaron con la cabeza a la vieja guardia recogieron sus jarras y se sentaron en otra mesa- ¿Como fue el entrenamiento personal de Verde?-
Sir Hevy se apoltronó en la silla, miró a Verde, pelo corto, mirada de pícara cuerpo de duende... todo eso y más pasó por su cabeza.
-Sobresaliente en todas las facetas- se limitó a contestar-
-Quiero que ocupe el puesto de Consejera que quedó vacante hace muchos años, creo que tiene cualidades para hacer olvidar a Ms Patata-
-Estoy de acuerdo- contestó- Pero oficialmente será mi escudera, la necesito para lo que viene ahora-
Sir Hevy y Sir Camaleón estaban de acuerdo Verde sería consejera de Camaleon y escudera de Sir Hevy.
-Lenguas sigue entrenado para trompetista del castillo- avanzó Sir Suicide- creo que va bien pero aun así sigo dubitativo hacia...
-Sir Suicide- interrumpieron casi a la vez Camaleon y Hevy- realmente estas reticente por que siempre dudas mil veces todo no por que Lenguas sea mejor o peor recluta- siguió solo Sir Hevy-
-Puede que tengas razón-
-La tiene- concluyó Sir Camaleón
Y Lenguas se convertiría en Trompetista de la puerta del Castillo.
-Queda Ms Onion- dijo Sir Hevy mirando a Sir Camaleon que bebía de su jarra- Cuida de las otras dos como si fuesen sus hijas creo que podríamos ascenderla a jefe de cuadrilla-
-Me parece bien-dijo Sir Suicide- ¿Sir Camaleon?-
-¿que?... si si me parece bien- Sir Camaleon miraba la barra- Sabeis, creo que hemos acertado con estas tres reclutas me recuerdan a los antiguos y famosos mosqueteros Atos, Portos y Aramis-
-¿Y Dartañan?- preguntó Sir Suicide-
Iba a contestar Camaleon pero se le adelantó Sir Havy:
-Dartañan era el mejor pero sin los otros tres no hubiese tenido la fuerza para hace lo que hizo, ni hubiese salido adelante, Dartañan somos nosotros tres que necesitabamos que entrase sabia nueva en el cuerpo de Mosqueteros-
Los tres se levantaron pagaron las jarras a la posadera, se despidieron de Ricardo, cogieron sus sombreros y se acercaron a la mesa de las reclutas:
-Señoritas- llamó Camaleon- Es un placer comunicarles que merecen entrar en el cuerpo de mosqueteros- los tres saludaron bajando levemente el sombrero.
Sin casi darles tiempo a reaccionar a las reclutas, la vieja guardia de los mosqueteros dejó el local hasta el lunes siguiente. Uno a uno fueron saliendo aunque los seis sabían que todos para uno es lo mismo que uno para todos.
-¿Que opinas de las nuevas reclutas?-
-No me gustan- serio y disciplinado contestó Sir Suicide- Son chicas, hace mucho que no hay chicas en la orden.
Enfrente de los dos Sir Camaleon sonreía, jugaba con la pistola haciendola girar en la mesa:
-Miradlas en la barra- allí estaban las reclutas, con sus nuevos uniformes de mosqueteras, saludaron con la cabeza a la vieja guardia recogieron sus jarras y se sentaron en otra mesa- ¿Como fue el entrenamiento personal de Verde?-
Sir Hevy se apoltronó en la silla, miró a Verde, pelo corto, mirada de pícara cuerpo de duende... todo eso y más pasó por su cabeza.
-Sobresaliente en todas las facetas- se limitó a contestar-
-Quiero que ocupe el puesto de Consejera que quedó vacante hace muchos años, creo que tiene cualidades para hacer olvidar a Ms Patata-
-Estoy de acuerdo- contestó- Pero oficialmente será mi escudera, la necesito para lo que viene ahora-
Sir Hevy y Sir Camaleón estaban de acuerdo Verde sería consejera de Camaleon y escudera de Sir Hevy.
-Lenguas sigue entrenado para trompetista del castillo- avanzó Sir Suicide- creo que va bien pero aun así sigo dubitativo hacia...
-Sir Suicide- interrumpieron casi a la vez Camaleon y Hevy- realmente estas reticente por que siempre dudas mil veces todo no por que Lenguas sea mejor o peor recluta- siguió solo Sir Hevy-
-Puede que tengas razón-
-La tiene- concluyó Sir Camaleón
Y Lenguas se convertiría en Trompetista de la puerta del Castillo.
-Queda Ms Onion- dijo Sir Hevy mirando a Sir Camaleon que bebía de su jarra- Cuida de las otras dos como si fuesen sus hijas creo que podríamos ascenderla a jefe de cuadrilla-
-Me parece bien-dijo Sir Suicide- ¿Sir Camaleon?-
-¿que?... si si me parece bien- Sir Camaleon miraba la barra- Sabeis, creo que hemos acertado con estas tres reclutas me recuerdan a los antiguos y famosos mosqueteros Atos, Portos y Aramis-
-¿Y Dartañan?- preguntó Sir Suicide-
Iba a contestar Camaleon pero se le adelantó Sir Havy:
-Dartañan era el mejor pero sin los otros tres no hubiese tenido la fuerza para hace lo que hizo, ni hubiese salido adelante, Dartañan somos nosotros tres que necesitabamos que entrase sabia nueva en el cuerpo de Mosqueteros-
Los tres se levantaron pagaron las jarras a la posadera, se despidieron de Ricardo, cogieron sus sombreros y se acercaron a la mesa de las reclutas:
-Señoritas- llamó Camaleon- Es un placer comunicarles que merecen entrar en el cuerpo de mosqueteros- los tres saludaron bajando levemente el sombrero.
Sin casi darles tiempo a reaccionar a las reclutas, la vieja guardia de los mosqueteros dejó el local hasta el lunes siguiente. Uno a uno fueron saliendo aunque los seis sabían que todos para uno es lo mismo que uno para todos.
sábado, 9 de mayo de 2009
FUTURE
El salón no era muy grande, lo suficiente para que mi padre pudiera estar cómodo leyendo sus libros o descansando en el sofá. El era muy mayor ya y pasaba largos ratos en internet, viendo el InterTV o leyendo libros. En sus últimos años de vida había pasado una etapa muy mala al poco de morir tu abuela pero poco después centró todos sus esfuerzos en mantener viva su mente y estar lo mejor posible de salud, a veces incluso se excedía intentando hacer cosas que para su edad eran un esfuerzo excesivo. Ese día entendí muy bien a mi padre.
Era una tarde de primavera y hacía muy buen tiempo yo estaba en la cocina recogiendo los utensilios de la comida, recuerdo que era una estupenda tortilla de patatas pero sin sal ya que el abuelo tenía muchos problemas de tensión, cuando le vi mirando las fotos enmarcadas del salón. Pasó primero por la de su boda, luego la foto que tenía conmigo siendo bebe, recuerdo sobretodo la del cadillac rojo y el abuelo y otro amigo muy muy jovenes y con unas melenas impresionantes, o una en la Puerta del Sol en Madrid con otro amigo el día que nos convertimos en una repúblida, o la mas intrigante una foto de la fusión de Google y una empresa multisectorial de un antiguo compañero de piso cuando estuvo en la universidad.Nunca entendí por que le hacía gracia esa foto.
Bueno, vi que le costaba andar y le dije que se sentase, me miró y hecho una sonrisa se sentó y apoyó el bastón entre sus piernas. Encendió el InterTV y busco algo para ver.
Al cabo de un rato me llamó, recuerdo muy bien sus palabras.
- Hija, traeme un vaso de agua y sientate conmigo quiero que veas una cosa -
Fui junto el y me senté a su lado despues de dejarle el vaso de agua en la mesilla que tenía a mano, me dedicó una de sus sonrisas. El abuelo sonreía mucho.
Ya esta, ya esta; dejame respirar hijo, solo me he emocionado y no he podido contener las lágrimas. Sigo:
Yo había leído algo sobre lo que vi con el abuelo ese día en los periódicos digitales y sabía que eso le haría muchísima ilusión por ello además fui yo quien quise ir a comer con el para estar con el en ese momento tan especial:
Los dos mirábamos un el InterTv. Prácticamente todos los canales emitían este acontecimiento ya que iba a revolucionar a toda la sociedad humana. Era el lanzamiento de la primera nave tripulada que podía alcanzar la velocidad de la luz y por lo tanto acercarnos a las estrellas. Estuvimos una hora viendo la tele en silencio, vimos los festejos, las despedidas de los tripulantes y el discurso del presidente de la ONU para el mundo entero, muy emotivo por cierto. Y entonces enfocaron el despegue, mi padre subió el volumen y agarro mi mano.
Le miré y sonreía, así que miré la pantalla y vi como me envolvía el sonido de los motores de la nave y como me apretaba el abuelo mas la mano. Lo miré de refilón y vi que sus ojos estaban llorosos y el sonreía. La nave despegó y se perdió en la atmósfera. Fue maravilloso la verdad, pero derepente dejé de notar presión en mi mano y fue como me di cuenta de que el abuelo se había ido a un lugar más lejos que esa nave.
Era una tarde de primavera y hacía muy buen tiempo yo estaba en la cocina recogiendo los utensilios de la comida, recuerdo que era una estupenda tortilla de patatas pero sin sal ya que el abuelo tenía muchos problemas de tensión, cuando le vi mirando las fotos enmarcadas del salón. Pasó primero por la de su boda, luego la foto que tenía conmigo siendo bebe, recuerdo sobretodo la del cadillac rojo y el abuelo y otro amigo muy muy jovenes y con unas melenas impresionantes, o una en la Puerta del Sol en Madrid con otro amigo el día que nos convertimos en una repúblida, o la mas intrigante una foto de la fusión de Google y una empresa multisectorial de un antiguo compañero de piso cuando estuvo en la universidad.Nunca entendí por que le hacía gracia esa foto.
Bueno, vi que le costaba andar y le dije que se sentase, me miró y hecho una sonrisa se sentó y apoyó el bastón entre sus piernas. Encendió el InterTV y busco algo para ver.
Al cabo de un rato me llamó, recuerdo muy bien sus palabras.
- Hija, traeme un vaso de agua y sientate conmigo quiero que veas una cosa -
Fui junto el y me senté a su lado despues de dejarle el vaso de agua en la mesilla que tenía a mano, me dedicó una de sus sonrisas. El abuelo sonreía mucho.
Ya esta, ya esta; dejame respirar hijo, solo me he emocionado y no he podido contener las lágrimas. Sigo:
Yo había leído algo sobre lo que vi con el abuelo ese día en los periódicos digitales y sabía que eso le haría muchísima ilusión por ello además fui yo quien quise ir a comer con el para estar con el en ese momento tan especial:
Los dos mirábamos un el InterTv. Prácticamente todos los canales emitían este acontecimiento ya que iba a revolucionar a toda la sociedad humana. Era el lanzamiento de la primera nave tripulada que podía alcanzar la velocidad de la luz y por lo tanto acercarnos a las estrellas. Estuvimos una hora viendo la tele en silencio, vimos los festejos, las despedidas de los tripulantes y el discurso del presidente de la ONU para el mundo entero, muy emotivo por cierto. Y entonces enfocaron el despegue, mi padre subió el volumen y agarro mi mano.
Le miré y sonreía, así que miré la pantalla y vi como me envolvía el sonido de los motores de la nave y como me apretaba el abuelo mas la mano. Lo miré de refilón y vi que sus ojos estaban llorosos y el sonreía. La nave despegó y se perdió en la atmósfera. Fue maravilloso la verdad, pero derepente dejé de notar presión en mi mano y fue como me di cuenta de que el abuelo se había ido a un lugar más lejos que esa nave.
domingo, 3 de mayo de 2009
¿yo?
Odio calor y nervio
alma perdida en el tiempo
perdedor victorioso de contiendas
Salvador terrestre de la inocencia
Escusador crónico y lamentable
jugador inconsciente de las reglas
niño-hombre acusado de delirio
Nervio a flote jugador sentido
Cléptomano de media jornada
vago desconectador de alarmas
Sudador de drogas y alcohol
al que le vale la redundancia
Marchante de fusil olvidado
mal hijo de cerco abierto
inhibidor casero de dolor...
Deberías nacer muerto.
alma perdida en el tiempo
perdedor victorioso de contiendas
Salvador terrestre de la inocencia
Escusador crónico y lamentable
jugador inconsciente de las reglas
niño-hombre acusado de delirio
Nervio a flote jugador sentido
Cléptomano de media jornada
vago desconectador de alarmas
Sudador de drogas y alcohol
al que le vale la redundancia
Marchante de fusil olvidado
mal hijo de cerco abierto
inhibidor casero de dolor...
Deberías nacer muerto.
miércoles, 15 de abril de 2009
De Barcelona...
Bajo el sol de una ciudad, cielo de nubes;
nos miran piedras góticas de Barcelona.
Saldando cuentas de una vida
del siervo de la Diosa Burlona
Sacando al aire nuestras almas,
purificamos cerebros desquiciados.
Quemando al poco nuestro hígado
aquí por un tiempo somos hermanos.
Navegamos por las calles de la ciudad,
bebemos su encanto y belleza,
sentimos llenarnos de vitalidad,
y ajustarse a cada paso nuestro destino.
No necesitamos llegar a Itaca.
Ella viene a nosotros sin parar
Solo abrimos el corazón,
y pensamos en nuestra verdad.
Mentes claras, chocolate espeso.
Piernas rotas, caminos despejados.
De Barcelona escribo estas palabras,
¡la “Ciutadella” nos ha cambiado!
lunes, 30 de marzo de 2009
Fechorias
El dulce sabor de lo peligroso, el NO se debe hacer, el PROHIBIDO EL PASO en determinados casos. Una retaíla de reglas interminables que se te imponen nada mas nacer y de las que tu no has formado parte en su nacimiento: Morales, legales, físicas y biológicas.
Poco a poco y sin darte cuenta empiezas a acatarlas y muchas de ellas diseñan tu comportamiento social y moral sin darte cuenta, por que incluso los que presumen de vivir al margen de ellas en realidad no es así. Aquellos que con fachendosa soberbia predican su libertad en realidad solo pueden hacerlo en parte ya que aunque se salten diez reglas ahí hay otras cien que cumplen. Y cuanto mas se esfuercen en romperlas y romperlas mas reglas encontraran que cumplir y que cumpliran en su periplo como infractores suicidas. No hay salvación.
Incluso si el ''loco'' llega a saltarse todas las reglas sociales, morales, legales siempre estará sujeta a las físicas y a las biológicas. Y solo entonces puede llegar a la conclusión de saltarse el ciclo vital y adelantar su muerte incumpliendo el sagrado deber (por que no es otra cosa que eso) de vivir y cumpliendo otra gran norma ''A toda clase de vida le llega su muerte''
Pero esto no es para desanimaros, bueno a los que creeis en el destino si debería de sanimaros por que todas vuestras acciones incluso aquellas que consisten en romper las reglas vendrían escritas de antemano en el libro 'Los Caprichos del destino en mi vida'. (se pilla la ironía ¿no?)
Al resto os animo a romper las normas, de vez en cuando y no todas, algunas son buenas, a cada uno le corresponde decidir cuales, y otras son malas,a cada uno se las impone otras fuerzas, pero en todo caso romper alguna que otra.
Saltad un PROHIBIDO EL PASO, hacer fechorías de todo tipo y en todo lugar por que eso os mantendrá vivos unos pequeños segundos de vuestra miserable vida y por lo menos en esos momentos una reacción química en vuestro cuerpo os provocará excitación y felicidad.
Eso es lo bueno, lo que cuenta, lo que vale, ser lo más felices que podamos aunque la mierda nos llegue al cuello. Para eso estamos aquí ¿no?
Los que creeis en el destino, bueno pues... jugar a la consola total cuando rompais una norma podeis pensar que una superior que rige vuestras vidad os ha impulsado a hacerlo y esa nunca podréis romperla.
lunes, 9 de marzo de 2009
De Reinas y caballos
La vida ha corrido más rápida que mi mente hasta el día de hoy. Realmente es eso lo que he sentido desde que empecé mi periplo particular lejos del nido. No me he perdido mucho, el tiempo lo he usado mal pero también bien en un sentido, quizás vivía en un idílico paraíso en el que todo era bueno y bonito y donde los problemas caían más allá de las montañas. Resultó entonces que poco a poco me fui quedando en la cuneta de la vida, poco a poco me convertía en un despojo humano que moraba en los bordes de las calles de San Yago, poco a poco perdía cada vez más el norte de mi conducta y se movía más el Sur de mis impulsos, poco a poco…
Aun existen ramalazos de esa vida, aún caigo en las cunetas a veces aunque no camino hacia el Sur (aunque reconozco que tiene mucho que ofrecer); también he renunciado a lo bueno de la anterior vida en favor de lo desconocido de esta nueva aventura entre las tinieblas que yo mismo me busqué.
Mañana me pareceré más a ayer que hoy. Hoy espero la noche loca de las lanchas que surcan el purgatorio hasta Ítaca…
Parece que he encontrado un embarcadero dentro de mí, una vieja lancha dispuesta a partir y en la que cabe un grumete para el viaje. Gracias Probador de Rutas por orientarme hacia el embarcadero, gracias.
Hace ya bastante desde que vino el Probador de Rutas, buen tío, mejor elfo. Me señaló el camino y seguí sus pasos un poco; llegue a analizar cada célula de mi piel, cada recuerdo de mi pasado, cada locura de mi vida presente y cada movimiento del caballo del futuro…. ¿Qué encontré? Dolor y traición en el pasado, desesperanza y rutina en el presente y por último que el caballo estaba amenazado, solo podía hacer un movimiento que dejaba en jaque a la Reina… ¡Acabo de encontrar a la reina!-me dije-¡Antes no podía jugar la partida de mi vida!-
Caprichoso destino, la partida acababa de comenzar y pretende este que la gane sin reina.
He perdido peones y solo he comido un alfil, comienzo a estar en ventaja y ahora tengo que perder la reina, ¡con la de pifias que hago cuando no la tengo, como para ganar!
Caprichoso destino…. ¿Tendré tiempo para que un peón llegue al final del tablero?
Debí de jugar al poker.
Aun existen ramalazos de esa vida, aún caigo en las cunetas a veces aunque no camino hacia el Sur (aunque reconozco que tiene mucho que ofrecer); también he renunciado a lo bueno de la anterior vida en favor de lo desconocido de esta nueva aventura entre las tinieblas que yo mismo me busqué.
Mañana me pareceré más a ayer que hoy. Hoy espero la noche loca de las lanchas que surcan el purgatorio hasta Ítaca…
Parece que he encontrado un embarcadero dentro de mí, una vieja lancha dispuesta a partir y en la que cabe un grumete para el viaje. Gracias Probador de Rutas por orientarme hacia el embarcadero, gracias.
Hace ya bastante desde que vino el Probador de Rutas, buen tío, mejor elfo. Me señaló el camino y seguí sus pasos un poco; llegue a analizar cada célula de mi piel, cada recuerdo de mi pasado, cada locura de mi vida presente y cada movimiento del caballo del futuro…. ¿Qué encontré? Dolor y traición en el pasado, desesperanza y rutina en el presente y por último que el caballo estaba amenazado, solo podía hacer un movimiento que dejaba en jaque a la Reina… ¡Acabo de encontrar a la reina!-me dije-¡Antes no podía jugar la partida de mi vida!-
Caprichoso destino, la partida acababa de comenzar y pretende este que la gane sin reina.
He perdido peones y solo he comido un alfil, comienzo a estar en ventaja y ahora tengo que perder la reina, ¡con la de pifias que hago cuando no la tengo, como para ganar!
Caprichoso destino…. ¿Tendré tiempo para que un peón llegue al final del tablero?
Debí de jugar al poker.
lunes, 2 de marzo de 2009
Galera de gallegos y escoceses
bajo la lluvia del whisky,
surcando mares de licor café,
"¿Que traes en tus bodegas?"
-"Pena,dolor y algo de pudor"-
contesta,del timón un gallego
a la pregunta del mar licor
Las olas negras batían sin cesar.
-Pues que no pase el meridiano-
replicó el incesante tronar
-"Tu carga no merece paso"-
y la lluvia fue Gran Reserva.
Mas el timonel creía poder
surcar el espeso y dulce mar
caso omiso hizo del mar café
y mayor y mesana hizo tensar.
Y con fuerza se vio el barco
en ese negro y viscoso mar
Surcando bajo las gotas de whiskey
el calibra aceleró un nudo más
-Media milla al meridiano-
anuncia un escocés vigía
Un poco más... se dijo el gallego
desconociendo lo que se le venía.
A babor nace un monstruo mortal
de diez metros de altura
y veinte nudos de velocidad
¡Ay de mí! grita el vigía
Con mas fuerza que un dios
viene la ola de licorcafé
Arremetiendo contra el casco,
del puente nadie queda en pie
Una y otra vez viene el licor café
de un golpe caen dos gallegos
pero en el barco sigue el timonel
ahogado en el mar esta el calibra
El barco pierde fuerza en la marcha
El mastil cruje tal puerta oxidada
Rompe el bauprés y el barco zozobra
el barco herido muere en su cruzada
Así pues en el frío y espeso licor
flotan maderos, bidones y correajes.
Se agarra a uno un gallego sin timón
sin su carga de dolor pena y pudor.
Piensa el celta aquí naufragado
"Curioso es este caso de hundimiento,
triste manejé el timón al principio
y ahora sin barco, estoy mas contento"
"Tu carga de oscuridad naufrago contigo
ahora feliz te sientes hasta el amanecer
peor sigues siendo de felicidad mendigo"
contestó el mar al timonel superviviente
"Ahora naufragado soy feliz, mar café
¡No quiero que acabe esto por favor!"
No es ese mi poder hombre del noroeste.
Mañana no evitarñé que sientas dolor.
€
bajo la lluvia del whisky,
surcando mares de licor café,
"¿Que traes en tus bodegas?"
-"Pena,dolor y algo de pudor"-
contesta,del timón un gallego
a la pregunta del mar licor
Las olas negras batían sin cesar.
-Pues que no pase el meridiano-
replicó el incesante tronar
-"Tu carga no merece paso"-
y la lluvia fue Gran Reserva.
Mas el timonel creía poder
surcar el espeso y dulce mar
caso omiso hizo del mar café
y mayor y mesana hizo tensar.
Y con fuerza se vio el barco
en ese negro y viscoso mar
Surcando bajo las gotas de whiskey
el calibra aceleró un nudo más
-Media milla al meridiano-
anuncia un escocés vigía
Un poco más... se dijo el gallego
desconociendo lo que se le venía.
A babor nace un monstruo mortal
de diez metros de altura
y veinte nudos de velocidad
¡Ay de mí! grita el vigía
Con mas fuerza que un dios
viene la ola de licorcafé
Arremetiendo contra el casco,
del puente nadie queda en pie
Una y otra vez viene el licor café
de un golpe caen dos gallegos
pero en el barco sigue el timonel
ahogado en el mar esta el calibra
El barco pierde fuerza en la marcha
El mastil cruje tal puerta oxidada
Rompe el bauprés y el barco zozobra
el barco herido muere en su cruzada
Así pues en el frío y espeso licor
flotan maderos, bidones y correajes.
Se agarra a uno un gallego sin timón
sin su carga de dolor pena y pudor.
Piensa el celta aquí naufragado
"Curioso es este caso de hundimiento,
triste manejé el timón al principio
y ahora sin barco, estoy mas contento"
"Tu carga de oscuridad naufrago contigo
ahora feliz te sientes hasta el amanecer
peor sigues siendo de felicidad mendigo"
contestó el mar al timonel superviviente
"Ahora naufragado soy feliz, mar café
¡No quiero que acabe esto por favor!"
No es ese mi poder hombre del noroeste.
Mañana no evitarñé que sientas dolor.
€
miércoles, 18 de febrero de 2009
El regreso al Principio: Capítulo I: Libertad
- …El elefante era un mamífero de grandes dimensiones que habitaba en el antiguo continente de África y en algunas zonas de Asia. Un nuevo fiasco más para los científicos del Programa de Repoblación de la Biosfera Terráquea por Clonación que con esta ya son 25 especies animales y 56 vegetales que son catalogados como Inviables, además de otras 103 especies más que han precisado de modificaciones genéticas importantes en su Cadena Alpha para su viabilidad.
Seguro que nuestros antecesores no esperaban tal número de dificultades para poder traer al mundo a las antiguas especies que lo habitaban. El caso del elefante es especialmente grave por que…. –
Una mano cerró la comunicación holográfica que tenía encima de la mesa. No le apetecía seguir escuchando más las noticias del mediodía. Se incorporó del sofá y tomó una varilla de la caja metálica que había en la mesa, se la puso en los labios. Después cogió un pequeño cubo metálico lo enganchó al extremo de la varilla, y giró. Un color grisáceo, como a plata desgastada, coloreó la varilla de principio a fin; chupó de ella y una pequeña porción de la misma perdió ese color mientras su garganta se llenaba de un gas extraño incoloro, inoloro pero con mucho sabor. En el siglo XX hubiesen llamado a estas varillas cigarrillos. Pero esto no es el s.XX…
Ora Sayid era un hombre de mediana edad con el pelo negro de rizo espeso sus ojos de azabache y su piel morena eran la herencia materna de una etnia casi extinguida entre la humanidad. En todo lo demás se parecía a su padre, de procedencia americana: alto, barba poblada, aunque se la afeitaba completamente, y rasgos anglosajones. Las características étnicas de Ora dejan de tener relevancia desde el mismo momento que compruebas el lugar de nacimiento en la ficha personal de Ora; ya que no nació en Utah, California o Damasco ni en ningún lugar de la Tierra.
Si alguien de este siglo se le ocurriese preguntarle su procedencia natal él respondería que nació donde nacen todos los seres humanos de esta época: en las Cámaras de Incubación de la Estación Fraternidad, una de las tres estaciones construidas con el fin de salvaguardad la especie humana del mayor peligro al que se había enfrentado desde que alcanzó la categoría de Homo Sapiens.
Libertad, Igualdad y Fraternidad son los nombres de la que fue la única esperanza de la especie humana durante estos últimos cuatro siglos, la esperanza de poder volver a la tierra, la esperanza de continuar con la vida del hombre tal y como debería de ser.
Cada una de las estaciones estaba preparada para una de las tareas de este objetivo vital al que se denominó coloquialmente “El Gran Regreso”.
Llegado el ansiado momento la primera de las estaciones en llegar sería la Libertad aterrizando en algún lugar cercano al ecuador, anclando sus módulos en el suelo y pasando a ser un gran complejo de infraestructuras que se denominaría Neociudad. Capacitada para labores de investigación y exploración de las condiciones terrestres. Su objetivo primordial era simple, asegurar que la tierra vuelve a ser habitable.
Una vez logrado su objetivo amerizaría en el océano Atlántico, la estación Igualdad su labor no era otra que la reconstrucción de la biosfera terrestre mediante la clonación de las especies vegetales y animales y análizar el desarrollo de estas. El proceso se llevaría a cabo en tres fases correspondientes a las diferentes plataformas construidas por el hombre en los océanos pacífico índico y el mencionado atlántico denominadas Puntos de Genesis. Pasaría mucho tiempo desde el aterrizaje de las dos primeras estaciones en la faz de la tierra hasta la llegada de Fraternidad la última y más grande de todas ellas, destinada a mantener la sociedad humana durante el tiempo que permanecería en el espacio. Entraría en la atmósfera dividiéndose en 5 pequeños complejos parecidos a la Libertad que se denominarían con los nombres Alpha Beta, Centauro Omega y Epsilón. Cada una de ellas aterrizaría en cada uno de los antiguos continentes y comenzaría la fase de repoblación y desarrollo dirigida desde Neociudad.
Ese era el plan, esa era la gran estrategia humana para volver a casa, pero incluso un inmaculado proyecto como este, de años de investigación y siglos de perfeccionamiento puede no salir como se deseaba, y eso es lo que ocurrió.
Ora se incorporó y apartó las recargas de varilla de un dossier que había en la mesa, lo abrió en la primera página y leyó el título; Informe 345-BA2: Análisis Exhaustivo del Cuadrante Noreste 21 Fecha 24032435.
Llevaba dándole vueltas a ese informe toda la mañana desde que lo recibió a primera hora, a eso de las seis, y no se le ocurría que podría significar aquellos datos tan extraños.
Había computerizado los resultados más de diez veces, analizado modelos probabilísticos una y otra vez y los resultados se acercaban a 0. Nunca había mas probabilidad que una entre más de diez mil millones. Posteriormente añadió todas las variables que pudo ocurrírsele desde la lógica sin conseguir nada más que un pequeño aumento en las posibilidades pero que seguía siendo insignificante. ¡Es imposible!, una y otra ve se repetía, pero sin embargo…. Concluían sus exclamaciones.
De repente tuvo una idea; se levantó de golpe y cogió el auricular blanco que se encontraba encima del teclado de un enorme ordenador con varias pantallas holográficas y se lo puso en la oreja. Al tocar el aparato auditivo salió una especie de rama flexible hacia la boca que dejó de crecer a dos centímetros de sus labios:
- Janis- Habló en voz alta mientras tecleaba frenéticamente- Introduce el programa RR en tu memoria y analiza estos datos que te estoy enviando, espero tu respuesta- Janis era el nombre que Ora le puso a su ordenador personal cuando fue destinado como Supervisor a esta sección, era el nombre de una antigua cantante del s.XX que le gustaba mucho a Ora y le pareció correcto bautizar a su ordenador de esa manera, además seguía la extraña tendencia humana, alguna especie de subconsciente sexual, de llamar a las máquinas con nombres de mujer.
Al cabo de unos pocos segundos Janis contexto:
- Suceso Imposible, los datos introducidos deben estar mal, probabilidad del 99.3% de error cometido por la Unidad de Análisis en ese cuadrante-
-Bien Janis, bien, el problema es que los análisis has sido comprobados una docena de veces y la Unidad Móvil revisada manual y automatizadamente y los resultados están bien- contestó Ora.
Dio una calada a su varilla y preguntó con una pizca de curiosidad- ¿Qué otra probabilidad te ha dado el programa RR?-
RR era el programa más complejo creado por un ser humano para una máquina, significaba Respuesta Razonada, y consistía en una serie de algoritmos muy complejos que dotaban a la máquina de algo así como capacidad de inventiva. Con el él Ordenador podría llegar a conclusiones fuera de contextos matemáticos de manera original y sorprendente pero siempre a partir de la experiencia adquirida, en este caso su base de datos sobre la Sociología humana y otros aspectos como la teoría del caos o el azar.
- El resto de la probabilidad viene dado por la introducción de una variable más en el modelo que ha introducido-
Con más curiosidad si cabe por parte de Ora preguntó a la máquina que había comenzado a sorprenderle:
-¿Qué variable?-
- La posibilidad de que otros seres humanos hayan aterrizado en la tierra antes que la Estación espacial Libertad, con todo lo que ello representa a priori- contestó Janis con la frialdad natural de una máquina sin saber el efecto que estaba causando esas palabras en el rostro de Ora.
Seguro que nuestros antecesores no esperaban tal número de dificultades para poder traer al mundo a las antiguas especies que lo habitaban. El caso del elefante es especialmente grave por que…. –
Una mano cerró la comunicación holográfica que tenía encima de la mesa. No le apetecía seguir escuchando más las noticias del mediodía. Se incorporó del sofá y tomó una varilla de la caja metálica que había en la mesa, se la puso en los labios. Después cogió un pequeño cubo metálico lo enganchó al extremo de la varilla, y giró. Un color grisáceo, como a plata desgastada, coloreó la varilla de principio a fin; chupó de ella y una pequeña porción de la misma perdió ese color mientras su garganta se llenaba de un gas extraño incoloro, inoloro pero con mucho sabor. En el siglo XX hubiesen llamado a estas varillas cigarrillos. Pero esto no es el s.XX…
Ora Sayid era un hombre de mediana edad con el pelo negro de rizo espeso sus ojos de azabache y su piel morena eran la herencia materna de una etnia casi extinguida entre la humanidad. En todo lo demás se parecía a su padre, de procedencia americana: alto, barba poblada, aunque se la afeitaba completamente, y rasgos anglosajones. Las características étnicas de Ora dejan de tener relevancia desde el mismo momento que compruebas el lugar de nacimiento en la ficha personal de Ora; ya que no nació en Utah, California o Damasco ni en ningún lugar de la Tierra.
Si alguien de este siglo se le ocurriese preguntarle su procedencia natal él respondería que nació donde nacen todos los seres humanos de esta época: en las Cámaras de Incubación de la Estación Fraternidad, una de las tres estaciones construidas con el fin de salvaguardad la especie humana del mayor peligro al que se había enfrentado desde que alcanzó la categoría de Homo Sapiens.
Libertad, Igualdad y Fraternidad son los nombres de la que fue la única esperanza de la especie humana durante estos últimos cuatro siglos, la esperanza de poder volver a la tierra, la esperanza de continuar con la vida del hombre tal y como debería de ser.
Cada una de las estaciones estaba preparada para una de las tareas de este objetivo vital al que se denominó coloquialmente “El Gran Regreso”.
Llegado el ansiado momento la primera de las estaciones en llegar sería la Libertad aterrizando en algún lugar cercano al ecuador, anclando sus módulos en el suelo y pasando a ser un gran complejo de infraestructuras que se denominaría Neociudad. Capacitada para labores de investigación y exploración de las condiciones terrestres. Su objetivo primordial era simple, asegurar que la tierra vuelve a ser habitable.
Una vez logrado su objetivo amerizaría en el océano Atlántico, la estación Igualdad su labor no era otra que la reconstrucción de la biosfera terrestre mediante la clonación de las especies vegetales y animales y análizar el desarrollo de estas. El proceso se llevaría a cabo en tres fases correspondientes a las diferentes plataformas construidas por el hombre en los océanos pacífico índico y el mencionado atlántico denominadas Puntos de Genesis. Pasaría mucho tiempo desde el aterrizaje de las dos primeras estaciones en la faz de la tierra hasta la llegada de Fraternidad la última y más grande de todas ellas, destinada a mantener la sociedad humana durante el tiempo que permanecería en el espacio. Entraría en la atmósfera dividiéndose en 5 pequeños complejos parecidos a la Libertad que se denominarían con los nombres Alpha Beta, Centauro Omega y Epsilón. Cada una de ellas aterrizaría en cada uno de los antiguos continentes y comenzaría la fase de repoblación y desarrollo dirigida desde Neociudad.
Ese era el plan, esa era la gran estrategia humana para volver a casa, pero incluso un inmaculado proyecto como este, de años de investigación y siglos de perfeccionamiento puede no salir como se deseaba, y eso es lo que ocurrió.
Ora se incorporó y apartó las recargas de varilla de un dossier que había en la mesa, lo abrió en la primera página y leyó el título; Informe 345-BA2: Análisis Exhaustivo del Cuadrante Noreste 21 Fecha 24032435.
Llevaba dándole vueltas a ese informe toda la mañana desde que lo recibió a primera hora, a eso de las seis, y no se le ocurría que podría significar aquellos datos tan extraños.
Había computerizado los resultados más de diez veces, analizado modelos probabilísticos una y otra vez y los resultados se acercaban a 0. Nunca había mas probabilidad que una entre más de diez mil millones. Posteriormente añadió todas las variables que pudo ocurrírsele desde la lógica sin conseguir nada más que un pequeño aumento en las posibilidades pero que seguía siendo insignificante. ¡Es imposible!, una y otra ve se repetía, pero sin embargo…. Concluían sus exclamaciones.
De repente tuvo una idea; se levantó de golpe y cogió el auricular blanco que se encontraba encima del teclado de un enorme ordenador con varias pantallas holográficas y se lo puso en la oreja. Al tocar el aparato auditivo salió una especie de rama flexible hacia la boca que dejó de crecer a dos centímetros de sus labios:
- Janis- Habló en voz alta mientras tecleaba frenéticamente- Introduce el programa RR en tu memoria y analiza estos datos que te estoy enviando, espero tu respuesta- Janis era el nombre que Ora le puso a su ordenador personal cuando fue destinado como Supervisor a esta sección, era el nombre de una antigua cantante del s.XX que le gustaba mucho a Ora y le pareció correcto bautizar a su ordenador de esa manera, además seguía la extraña tendencia humana, alguna especie de subconsciente sexual, de llamar a las máquinas con nombres de mujer.
Al cabo de unos pocos segundos Janis contexto:
- Suceso Imposible, los datos introducidos deben estar mal, probabilidad del 99.3% de error cometido por la Unidad de Análisis en ese cuadrante-
-Bien Janis, bien, el problema es que los análisis has sido comprobados una docena de veces y la Unidad Móvil revisada manual y automatizadamente y los resultados están bien- contestó Ora.
Dio una calada a su varilla y preguntó con una pizca de curiosidad- ¿Qué otra probabilidad te ha dado el programa RR?-
RR era el programa más complejo creado por un ser humano para una máquina, significaba Respuesta Razonada, y consistía en una serie de algoritmos muy complejos que dotaban a la máquina de algo así como capacidad de inventiva. Con el él Ordenador podría llegar a conclusiones fuera de contextos matemáticos de manera original y sorprendente pero siempre a partir de la experiencia adquirida, en este caso su base de datos sobre la Sociología humana y otros aspectos como la teoría del caos o el azar.
- El resto de la probabilidad viene dado por la introducción de una variable más en el modelo que ha introducido-
Con más curiosidad si cabe por parte de Ora preguntó a la máquina que había comenzado a sorprenderle:
-¿Qué variable?-
- La posibilidad de que otros seres humanos hayan aterrizado en la tierra antes que la Estación espacial Libertad, con todo lo que ello representa a priori- contestó Janis con la frialdad natural de una máquina sin saber el efecto que estaba causando esas palabras en el rostro de Ora.
jueves, 29 de enero de 2009
Capitulo VI: Visperas y Enseñanzas
7:26 AM Continuando la tradicion de escribir al amanecer de mis días a hora y media de confiar el aprobado de un parcial(gracias a dios) a la sabiduria teórica de la gente que se siente a mi lado en el aula y a la inercia adquirida en la elaboracion de asientos contables de este verano; decido publicar algo que escribi hace mucho tiempo y que realmente por su significado para mi es lo mejor que he escrito. A día de hoy deseo que la gente me conozca un poco más y por ello publico algo que jamas pensé que haría, a las vísperas de un examen acudo a las enseñanzas de mi abuelo.
Enseñanzas
Cuando me sentaba en aquel sillón a la vera de mi abuelo para ver una película era feliz.
Fueron muchas las noches que, por hacer compañía a mis abuelos, dormí en Bedoya. Bedoya, es una calle de Ourense que transcurre paralela al Parque de San Lázaro, el parque más conocido de Ourense, y sube hasta más arriba de Buenos Aires hacia el Auditorio y la carretera que va al Hospital. Pero para mi Bedoya significa esa casa. Bedoya empezó a llamarla mi tía Patricia a esa casa cuando hicimos la mudanza de mi abuela unos años después de que muriera mi abuelo. Nunca antes le llamara Bedoya.
Aquellas noches que me quedaba a hacer compañía siempre acababan en la misma situación: Un nieto y su abuelo viendo una película en la televisión. A simple vista parece algo normal pero con el tiempo me di cuenta que era más que eso. Es dificil explicar que significaba eso para mi pero cada vez que lo recuerdo me siento bien, este o no lo esté en ese momento. Echo de menos volver a vivir otra noche como aquellas.
El Último Mohicano, El Patriota etc... eran solo algunas de las películas que vi con mi abuelo; lo importante no era la película, eran las cosas que mi abuelo me enseñaba con ellas, era la situación, era... era mi abuelo.
Recuerdo que viendo El Último Mohicano le dije en una escena en la que un francés disparaba a los indígenas con una pistola del siglo XVIII: Abuelo ha disparado tres veces y esas pistolas son de un tiro y hay que cargarlas de nuevo. No fueron esas las palabras justas seguro y tampoco recuerdo la contestación palabra por palabra de él pero se que me dijo que tenía razón que era un fallo de la película y que no se había dado cuenta él de eso, luego puso cara de aprobación. Esas caras de aprobación fueron lo que me enseñaba que las cosas que hacía estaban bien o mal, que lo que había dicho era ingenioso o inteligente o gracioso en algunos casos. Sentir esa aprobación de mi abuelo eran muy importantes para mi, y aun lo siguen siendo, por que cada vez que hago algo dentro de mi le veo juzgándome y diciéndome si eso que hice o no hice esta bien o no.No siempre hago caso a sus juicios, pero si que los siento, y a veces los sufro por que veo que no soy el nieto que el querría que fuera.
Se que el estaba orgulloso de mi por que era su último discípulo en el deporte, el me veía así. Cada vez que venía a ver un partido de baloncesto yo era feliz. Era curioso pero, de pequeño, quería que viniese a verme mi abuelo los partidos y detestaba que viniesen mis padres.El tenía ese único motivo para estar orgulloso de mi en esos momentos, yo tenía miles de ellos. Se que para cada nieto su abuelo es el mejor pero es que yo no es que sienta eso, que lo siento, es simplemente que me doy cuenta de que la gente, la gente quería a mi abuelo, lo apreciaba, veían en él una persona increíble capaz de mantener una familia unida, capaz de tomar decisiones duras o, por lo menos intentarlo aunque mi abuela siempre le reblandecía. Hay muchos motivos por los que mi abuelo se que fue alguien para recordar por todo aquel que le conoció.
Además de ver películas muchas veces me contaba historias de su vida, de la Guerra Civil, de cuando vivió en Marruecos, de su infancia de cuando fue deportista etc... A veces se repetía, contaba una historia que ya había oído antes, pero no me importaba, la volvía a oír, a recordarla a volver a aprender de esas historias, a sonreír con esas anécdotas graciosas.
Me encantaba pasar tiempo con mi abuelo, me encantaba dar vueltas por el bosque alrededor del pueblo cuando íbamos en verano, me encantaba verlo esperándome en una esquina a que pasase por ahí cuando corrí la carrera de San Martiño, me encantó verlo nadar por última vez, me encantó que un día entrase en el salón de mi pueblo y me dijese: A estas horas del día en ese sillón con la ventana al lado es un buen lugar para leer. Le dije que se sentará el pero desistió y se fue a buscar otro lugar para leer. Me di cuenta en ese momento que me trataba como alguien mayor, que ya había crecido y que merecía sentarme ahí a leer un libro.
Una de las mejores cosas que aprendí de él fue el gusto por la lectura aunque yo también tengo culpa de eso, no solo él.
Son muchos los recuerdos que tengo de él, la primera vez que le gané al ajedrez de la cual tengo una foto, la cara sonriente que ponía cuando entraba en el salón de Bedoya al verme, los ejercicios de coordinación que me decía que hiciese para compensar mi equilibrio etc... Pero el recuerdo más impactante que tengo de él fue el de la última vez que le vi.
Me iba de campamento y él había estado muy mal en el hospital, fui a despedirme y, en el momento no me di cuenta pero me dio un apretón de manos como nunca me diera antes. Apretó la mano y con la otra cubrió el apretón. Le mire a la cara y vi a mi abuelo con un pijama azul del hospital sentado en una silla con un tubo que le rodeaba la cara con dos prolongaciones que le entraban en los orificios nasales y con una risa esbozada en la cara.
Una sonrisa que cada vez que recuerdo, cada vez que me quedo mas seguro que era un reflejo de sus pensamientos, era una despedida, el sabía que no nos volveríamos a ver. Había oído que las personas presienten su muerte antes de morir, pero después de ese momento supe que con aquel apretón de manos mi abuelo se despidió de mi no por que me iba de campamento, si no que se despedía para siempre.
Me enorgullece saber que una de las últimas cosas que hizo mi abuelo antes de morir fue ver una foto de sus nietos. El no murió en el hospital, el murió después, cuando le dejaron irse a casa, el murió el día que terminaron los mundiales de atletismo después de verlos enteros y ver los mejores mundiales de España (le encantaba el deporte, sobretodo el atletismo), el murió al lado de mi abuela, como él quería, el murió un 12 de agosto. Ese día había lluvia de estrellas, y aquel año voló una estrella más, voló mi abuelo.
Se que mejor no pudo ser ese día, pero solo quería que me hubiese esperado a que le dejase que le contará lo que hice en el campamento, como hacía todos los años, solo hubiese cambiado eso.
Me has enseñado mucho abuelo, y aun me sigues enseñando.
¡¡¡¡¡Jaque Mate, abuelo!!!!! (Primera vez que le gané al ajedrez)
Enseñanzas
Cuando me sentaba en aquel sillón a la vera de mi abuelo para ver una película era feliz.
Fueron muchas las noches que, por hacer compañía a mis abuelos, dormí en Bedoya. Bedoya, es una calle de Ourense que transcurre paralela al Parque de San Lázaro, el parque más conocido de Ourense, y sube hasta más arriba de Buenos Aires hacia el Auditorio y la carretera que va al Hospital. Pero para mi Bedoya significa esa casa. Bedoya empezó a llamarla mi tía Patricia a esa casa cuando hicimos la mudanza de mi abuela unos años después de que muriera mi abuelo. Nunca antes le llamara Bedoya.
Aquellas noches que me quedaba a hacer compañía siempre acababan en la misma situación: Un nieto y su abuelo viendo una película en la televisión. A simple vista parece algo normal pero con el tiempo me di cuenta que era más que eso. Es dificil explicar que significaba eso para mi pero cada vez que lo recuerdo me siento bien, este o no lo esté en ese momento. Echo de menos volver a vivir otra noche como aquellas.
El Último Mohicano, El Patriota etc... eran solo algunas de las películas que vi con mi abuelo; lo importante no era la película, eran las cosas que mi abuelo me enseñaba con ellas, era la situación, era... era mi abuelo.
Recuerdo que viendo El Último Mohicano le dije en una escena en la que un francés disparaba a los indígenas con una pistola del siglo XVIII: Abuelo ha disparado tres veces y esas pistolas son de un tiro y hay que cargarlas de nuevo. No fueron esas las palabras justas seguro y tampoco recuerdo la contestación palabra por palabra de él pero se que me dijo que tenía razón que era un fallo de la película y que no se había dado cuenta él de eso, luego puso cara de aprobación. Esas caras de aprobación fueron lo que me enseñaba que las cosas que hacía estaban bien o mal, que lo que había dicho era ingenioso o inteligente o gracioso en algunos casos. Sentir esa aprobación de mi abuelo eran muy importantes para mi, y aun lo siguen siendo, por que cada vez que hago algo dentro de mi le veo juzgándome y diciéndome si eso que hice o no hice esta bien o no.No siempre hago caso a sus juicios, pero si que los siento, y a veces los sufro por que veo que no soy el nieto que el querría que fuera.
Se que el estaba orgulloso de mi por que era su último discípulo en el deporte, el me veía así. Cada vez que venía a ver un partido de baloncesto yo era feliz. Era curioso pero, de pequeño, quería que viniese a verme mi abuelo los partidos y detestaba que viniesen mis padres.El tenía ese único motivo para estar orgulloso de mi en esos momentos, yo tenía miles de ellos. Se que para cada nieto su abuelo es el mejor pero es que yo no es que sienta eso, que lo siento, es simplemente que me doy cuenta de que la gente, la gente quería a mi abuelo, lo apreciaba, veían en él una persona increíble capaz de mantener una familia unida, capaz de tomar decisiones duras o, por lo menos intentarlo aunque mi abuela siempre le reblandecía. Hay muchos motivos por los que mi abuelo se que fue alguien para recordar por todo aquel que le conoció.
Además de ver películas muchas veces me contaba historias de su vida, de la Guerra Civil, de cuando vivió en Marruecos, de su infancia de cuando fue deportista etc... A veces se repetía, contaba una historia que ya había oído antes, pero no me importaba, la volvía a oír, a recordarla a volver a aprender de esas historias, a sonreír con esas anécdotas graciosas.
Me encantaba pasar tiempo con mi abuelo, me encantaba dar vueltas por el bosque alrededor del pueblo cuando íbamos en verano, me encantaba verlo esperándome en una esquina a que pasase por ahí cuando corrí la carrera de San Martiño, me encantó verlo nadar por última vez, me encantó que un día entrase en el salón de mi pueblo y me dijese: A estas horas del día en ese sillón con la ventana al lado es un buen lugar para leer. Le dije que se sentará el pero desistió y se fue a buscar otro lugar para leer. Me di cuenta en ese momento que me trataba como alguien mayor, que ya había crecido y que merecía sentarme ahí a leer un libro.
Una de las mejores cosas que aprendí de él fue el gusto por la lectura aunque yo también tengo culpa de eso, no solo él.
Son muchos los recuerdos que tengo de él, la primera vez que le gané al ajedrez de la cual tengo una foto, la cara sonriente que ponía cuando entraba en el salón de Bedoya al verme, los ejercicios de coordinación que me decía que hiciese para compensar mi equilibrio etc... Pero el recuerdo más impactante que tengo de él fue el de la última vez que le vi.
Me iba de campamento y él había estado muy mal en el hospital, fui a despedirme y, en el momento no me di cuenta pero me dio un apretón de manos como nunca me diera antes. Apretó la mano y con la otra cubrió el apretón. Le mire a la cara y vi a mi abuelo con un pijama azul del hospital sentado en una silla con un tubo que le rodeaba la cara con dos prolongaciones que le entraban en los orificios nasales y con una risa esbozada en la cara.
Una sonrisa que cada vez que recuerdo, cada vez que me quedo mas seguro que era un reflejo de sus pensamientos, era una despedida, el sabía que no nos volveríamos a ver. Había oído que las personas presienten su muerte antes de morir, pero después de ese momento supe que con aquel apretón de manos mi abuelo se despidió de mi no por que me iba de campamento, si no que se despedía para siempre.
Me enorgullece saber que una de las últimas cosas que hizo mi abuelo antes de morir fue ver una foto de sus nietos. El no murió en el hospital, el murió después, cuando le dejaron irse a casa, el murió el día que terminaron los mundiales de atletismo después de verlos enteros y ver los mejores mundiales de España (le encantaba el deporte, sobretodo el atletismo), el murió al lado de mi abuela, como él quería, el murió un 12 de agosto. Ese día había lluvia de estrellas, y aquel año voló una estrella más, voló mi abuelo.
Se que mejor no pudo ser ese día, pero solo quería que me hubiese esperado a que le dejase que le contará lo que hice en el campamento, como hacía todos los años, solo hubiese cambiado eso.
Me has enseñado mucho abuelo, y aun me sigues enseñando.
¡¡¡¡¡Jaque Mate, abuelo!!!!! (Primera vez que le gané al ajedrez)
martes, 20 de enero de 2009
Capitulo V: Buenos dias mundo
Buenos dias a todos los habitantes de este planeta! Os deseo que paseis un feliz día y que hagais todo lo que os haga feliz.
Si te hace feliz matar en Gaza,dejar que pase hambre Etiopía,saquear el tercer mundo o dejar sin trabajo despidiendo de tu empresa a 1000 trabajadores, o cosas mas banales como pegar a tu esposa o atracar un banco, violar una niña, subir a internet pornografia infantil, robar dinero del contribuyente o lanzar al mercado los misiles Jericho entonces hazlo.
Animo a todo el mundo a que haga lo necesario para su felicidad, hacedlo convertir este planeta en un planeta infeliz a costa de la felicidad de todos vosotros. Hacedlo.
Hacedlo por que asi me hareis feliz a mi, quemareis este mundo para que otros podamos reconstruir sobre las cenizas un planeta feliz.
Hacedlo por favor destruir esto hasta que os destruyais a vosotros. Eso me hará feliz
viernes, 9 de enero de 2009
Capitulo IV- Un solo dolor
Cuando te cortas en un dedo, te lastimas el codo o te esguinzas un tobillo te das cuenta de lo mucho que usas esa parte de tu cuerpo para tu vida cotidiana. A este tipo de cosas solo le hacemos caso cuando duelen y mientras, su dolor no nos sea palpable olvidamos su contribucion a nuestra felicidad.
Este lujo solo nos lo podemos permitir en estos casos desde mi punto de vista, ya que si cuando las cosas empiezan a ir mal, pero aun no duelen, las dejamos pasar con la confianza de que el tiempo cure esto entonces nos equivocaremos.
Por otro lado el dolor de una rodilla no se une al del codo pero el dolor del alma si se une al de la conciencia o al del corazón en un único dolor.
Un dolor que no se puede atajar con el tiempo, un dolor que mina tus posibilidades físicas, que te hace sentir como un trapo de cocina sucio.
Cuando pienso en el tiempo que perdemos esperando a que ese dolor se ataje por si solo descubro que lo único que en realidad hago es intentar evadirme como un cobarde de todo lo que me hace daño y no afrontarlo como debería.
Cada hombre tiene lo que se merece pero a veces no merece lo que tiene.
Este lujo solo nos lo podemos permitir en estos casos desde mi punto de vista, ya que si cuando las cosas empiezan a ir mal, pero aun no duelen, las dejamos pasar con la confianza de que el tiempo cure esto entonces nos equivocaremos.
Por otro lado el dolor de una rodilla no se une al del codo pero el dolor del alma si se une al de la conciencia o al del corazón en un único dolor.
Un dolor que no se puede atajar con el tiempo, un dolor que mina tus posibilidades físicas, que te hace sentir como un trapo de cocina sucio.
Cuando pienso en el tiempo que perdemos esperando a que ese dolor se ataje por si solo descubro que lo único que en realidad hago es intentar evadirme como un cobarde de todo lo que me hace daño y no afrontarlo como debería.
Cada hombre tiene lo que se merece pero a veces no merece lo que tiene.
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