El tiempo corre, corre
Toc toc toc
El tiempo huye, huye
Toc toc toc
Giran las tuercas
Toc toc toc
Se mueve la aguja
Toc toc toc
marca las doce
Toc toc toc
Y un nuevo día
Toc toc toc
El tiempo no para
Toc toc toc
Nunca respira
Toc toc toc
El tiempo se pierde
Toc toc toc
Entre agujas finas
Cada verso leído
Toc toc toc
Es tiempo perdido
Toc toc toc
Cada beso dado
Toc toc toc
Es amor demostrado
Toc toc toc
Cada te quiero
Toc toc toc
Es amor cedido
Toc toc toc
EL tiempo no para
Toc toc toc
El tiempo te mata.
Toc toc toc
Corría el año 2003 según la fecha de guardado del anterior y simplista poema. Recuerdo que lo escribí en clase después de ver una gran película llamada Bailando con Lobos. No se cual fue mi razonamiento de aquellas pero la conclusión esta clara, y a ella me remito.
El tiempo corre a alta velocidad, según escribo estas letras el tiempo pasa al igual que os pasará a vosotros mientras las leéis. Cadaa vez que pestañeas el mundo ha cambiado, cada vez que respiras eres un poco más viejo, cada latido que suena en el pecho es realmente el segundero de un reloj con poca pila. ¿Y que hacemos con ese tiempo? No importa solo importa llegar todos a la misma conclusión, no es tiempo perdido. Despiertate cada mañana con la intención de aprovechar cada segundo que se te ha dado, afronta tus metas con el mayor de todos los entusiasmos ese es el secreto para mí y creo firmemente que para todos también.
No quiero dar consejos, no quiero agobiar con esto, solo quiero dejar escrito de alguna manera lo que todos sabemos: Tempus Fugit (Irreparablemente, Cebolla no me acuerdo del término en latín)
lunes, 2 de noviembre de 2009
miércoles, 28 de octubre de 2009
EL ORO DEL LOCO DEL CADILLAC
El ante del sombrero acomodado en mi cabeza y, tras la más dura decisión de mi imaginación, un cigarro suspendido entre mis labios.
El volante esta caliente del sol, y una pequeña nube de polvo deja el Cadillac al transcurrir la mañana en la Cuasi Ruta del Diablo.
Aridos paisajes llenan las pupilas de nuestro conductor que recorre las millas que cruzan rectilíneas fronteras de Estados Centrales.
El sonido constante del motor corta la música de una radio vieja, una casa bonita en Alabama, donde el ritmo lo siguen los pedales.
Miles de imaginarios copilotos acompañan al loco en este viaje, pero solo dos se han ganado el derecho a ser reales.
La chapa roja que cubre al loco corta el color del calor como lo hicieron los trenes que llevaban locos por el oro siglos atrás
Cada loco tiene un sueño, el oro del loco del Cadillac no es otro que cruzar los desiertos sonando Sweet Home.
miércoles, 7 de octubre de 2009
21 de Septiembre
Un buen amanecer de un París inexistente en sus recuerdos.
Un lugar para consolidar el amor y tambien la soledad.
En una mesa a orillas del Sena, suenan partituras de Chopin.
de la abadía de enfrente, escapa dulcemente el replicar.
La pluma escribe sola, por que sola esta la mano que la lleva.
creyendo que existe imaginación en el poso del café.
Me desespero en el pasado de un cigarro negro
y recuerdo lo que un traidor me dijo una vez:
“Has de volver a la manada viejo, o has de huir de ella,
El humo roza el sombrero, el café hace rato se enfrío…
…no te quedes a medio camino, entre la ira y el dolor.”
dos billetes en la mesa, uno a casa, otro… adiós.
Desde el Sur, el hombre del café no lo sabe
Pero un traidor mira desde el verde césped.
Dirección norte, noreste. Busca la decisión.
No creas que no siento, susurra hacia el sol.
Un lugar para consolidar el amor y tambien la soledad.
En una mesa a orillas del Sena, suenan partituras de Chopin.
de la abadía de enfrente, escapa dulcemente el replicar.
La pluma escribe sola, por que sola esta la mano que la lleva.
creyendo que existe imaginación en el poso del café.
Me desespero en el pasado de un cigarro negro
y recuerdo lo que un traidor me dijo una vez:
“Has de volver a la manada viejo, o has de huir de ella,
El humo roza el sombrero, el café hace rato se enfrío…
…no te quedes a medio camino, entre la ira y el dolor.”
dos billetes en la mesa, uno a casa, otro… adiós.
Desde el Sur, el hombre del café no lo sabe
Pero un traidor mira desde el verde césped.
Dirección norte, noreste. Busca la decisión.
No creas que no siento, susurra hacia el sol.
viernes, 11 de septiembre de 2009
En duelo
Consejo del autor: Leer la entrada muy despacio escuchando la BSO del western "El Bueno, El Feo y El Malo"
¿De que color puede ser el cielo cuando dos hombres van a matarse?
Mirándose una última vez, sabiendo que la imagen del otro quedará para siempre grabada en sus ojos para uno de ellos, o los dos quizás.
Justicia poética, revancha, venganza, odio y nervio resueltos en un solo disparo.
Lo que rodea el momento es de sobra conocido.
Lo que siente el hombre cuando de un único movimiento depende su vida y su muerte es un secreto de los, que decidieron pensar en ese momento, los muertos
Nunca antes te has sentido tan vivo o incluso tan loco o borracho de adrenalina como cuando la yema del corazón roza la suave piel de la cartuchera.
¿Cómo debe sonar el último latido antes de desenfundar?
Dos hombres, dos corazones latiendo, manos sudorosas….. ¿Qué se siente al morir así? ¿Y al notar que tu pecho esta intacto después del disparo?
¿De que color puede ser el cielo cuando dos hombres van a matarse?
Mirándose una última vez, sabiendo que la imagen del otro quedará para siempre grabada en sus ojos para uno de ellos, o los dos quizás.
Justicia poética, revancha, venganza, odio y nervio resueltos en un solo disparo.
Lo que rodea el momento es de sobra conocido.
Lo que siente el hombre cuando de un único movimiento depende su vida y su muerte es un secreto de los, que decidieron pensar en ese momento, los muertos
Nunca antes te has sentido tan vivo o incluso tan loco o borracho de adrenalina como cuando la yema del corazón roza la suave piel de la cartuchera.
¿Cómo debe sonar el último latido antes de desenfundar?
Dos hombres, dos corazones latiendo, manos sudorosas….. ¿Qué se siente al morir así? ¿Y al notar que tu pecho esta intacto después del disparo?
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